Se de menina é feita esta mulher,
é na mulher que a chama acesa dorme.
Seu coração é o seu jardim secreto,
mas dentro dele é amor que se descobre.

É delicado encanto o seu mistério,
embora emoldurado na razão,
pois se olhas fundo, vês a partitura
de uma ternura doce de canção.

Esconde-se no sol o seu silêncio,
e sob a lua o seu sorriso dança:
o fogo é melodia em seu incêndio,

toda beleza o seu mistério alcança.
Se na mulher a chama acesa dorme,
do seu amor meu fogo não se cansa.

wbl

O MAPA

Tanto de ti em mim eu guardo e reconheço,
que nos teus olhos eu relembro o meu espelho.

Hoje penso, ante a selva azul deste oceano,
que os acasos também se fazem de desejos,

e embora não saibamos até quando ou onde
bate o relógio ou chega o plano dessa estrada,

eu chego a pressentir que o meu e o teu caminho
são sonhos de um vinhedo para um raro vinho...

Que o campo desta safra seja a nossa casa,
aberta para sempre, e assim iluminada.

WBL

POEMA PARA UMA MULHER AZUL

Ela é a música e a alegria de um lugar que não se esquece. Seu corpo nasce na noite que a minha fogueira alimenta.
No berço de sua palavra uma partitura é lembrada como um pássaro que se vê. É sua semente a explosão em branco que toca a onda.
Ela é a chuva, a casa, a mulher e a criança. Veste-se em tudo sua alegria que vibra, e em cada corda de sua beleza um mesmo instrumento canta seu júbilo.
Peixes e estrelas desceram da noite para iluminar sua passagem. Para o dia que nasce ela é o peito e a voz que declara a vida. O seu corpo é amor, e assim é toda verdade.

wbl in A MÚSICA DA LUZ

VÊNUS

À silhueta magra de sua presença
reduz-se a voz, opõe-se a força,
renuncia o silêncio.
O seu silêncio é lúcido
como um pássaro sobre um touro,
e traz, em sua úmida intimidade,
o riso que pede,
o senho que sabe,
a palavra muda.
O seu olhar tem na semente
a certeza do fruto alto,
e ela não sabe ser mais
que a simples natureza,
quando guarda nas mãos
a pressentida sombra,
a elevada e pressentida sombra
da presença de um deus.

wbl, in OS RITMOS DO FOGO

GEOGRAFIA DA MEMÓRIA


Amo o teu cheiro, o teu jeito,
o beijo do oceano
que derramas em mim.
Amo a palavra
distribuída nas sílabas de tua coluna,
e amo a frase inteira
que o meridiano dos teus quadris circunda.
Amo a ciência dos teus joelhos
e o ângulo agudo dos teus cotovelos;
amo a atmosfera do teu pelo, a lua
no cabelo e a claridade do espelho
em cada uma de tuas unhas.
Amo a estreita circunferência
que a tua cintura enriquece,
e em tuas pernas os caminhos
por onde o teu banho desce.
Amo os teus olhos,
que os meus olhos nunca esquecem,
e os incêndios que a tua língua
ateia em minha pele, despertando cada poro
que se acorda dormente, mas que sente, e sente, e sente...
Amo os teus braços de dulcíssima firmeza
quando os meus braços os cingem,
e eles fingem ser asas
para que me carregues até a mais alta
das encostas, onde outra vez
eu te amo, amando tudo em ti,
o teu gemido,
o teu silêncio,
a tua resposta.

weydson barros leal, in A Quarta Cruz

POÉTICA

Sobre a cama, só, ela escreve na parede do quarto:
"Anarquia que sabe o meu desejo profundo,
eu quero beber o sêmen do mundo,
enquanto o dia for apenas provisório...
Sinto-me eterna como um morto que sonha...
Ele está nu, e dança sobre a sala,
o meu segredo é somente o que se fala,
o púbis me pulsa a úmida fome..."
E com o travesseiro entre as pernas, dorme...

wbl

O calendário emoldura a janela com sua rede de pêndulos e ponteiros. Na rua o tempo desfila o seu cortejo. Três dias, ou dois dias e meio, para o sábado. Uma névoa é um véu sobre o céu do Rio. O jornal anuncia a chegada do frio para os próximos dias. Mas eu espero um balão, um foguete, um avião, e hei de fazer uma fogueira na sala da minha casa...

wbl