TEATRO

Mrs. Sunflower – (inquisidora) E o senhor, Mr. Windflow, quando deixará de ser sozinho e formará uma família?
Mr. Windflow – (quase tímido) Ora, Mrs. Sunflower, vivo acompanhado de tantas idéias que não me sobra muito tempo para especular sobre a solidão, se é que ela existe, o que não acredito muito. Ser só é algo impossível para os que estão ocupados com tantos livros... Quanto a mim, apenas busco organizar o meu espírito, e posso lhe garantir que isso dá trabalho. Tento compreender parte das angústias humanas, como essa, que a senhora revela ao se preocupar comigo...
Mr. Overwall – (quase com espanto) Mas o senhor pretende mesmo permanecer solteiro o resto da vida? Não sente falta de dividir a vida com uma mulher e filhos?
Mr. Windflow – (rindo levemente) Eis a melhor resposta para essa questão e para a minha humilde decisão, Mr. Overwall. Sua pergunta responde tudo. A vida já é demasiadamente fragmentada pelas reflexões existenciais e pela luta da sobrevivência. Não nos sobra muito tempo para respostas sobre a nossa condição. É preciso que alguém se submeta a essa experiência para poder contar, de onde estou, o que é observar tantas famílias felizes em nossa sociedade. O que posso lhes dizer, meus amigos, é que a cada dia me sinto mais certo de minha condição, e nada me proporciona maior prazer do que vê-los tão bem e talvez por isso preocupados com a minha povoadíssima solidão...

LIVROS DE HISTÓRIAS

Mr. Bit - A história é escrita pelos vencedores, eis a verdade!
Mr. Bite - Pode ser. Mas depois de ouvir duas testemunhas oculares de um acidente de carro, você passa a questionar qualquer história.

PEDRA FILOSOFAL 2

As pessoas casam-se por falta de juízo, separam-se por falta de paciência e casam-se novamente por falta de memória.

PEDRA FILOSOFAL 1

"Casar pela segunda vez é o triunfo da esperança sobre a experiência."

Samuel Johnson (1708-1784) - crítico e poeta

TEATRO

Mrs. Cagelover – Que lindos pássaros, Mr. Hunter! Gostaria de saber como mantém tantos bichinhos coloridos para alegrar suas manhãs!
Mr. Hunter – Meus pássaros são a minha mais valiosa coleção, Mrs. Cagelover! Quanto mais os tenho, mais os quero!
Mrs. Cagelover – O que o senhor pensa, Mr. Windflow? Não é uma alegria ter tantos pássaros nos terraços de uma casa?
Mr. Windflow – Acho uma pena, madame, aprisionar a beleza que, em sua essência, deve ser livre. Ao redor de minha casa, numa rua bastante movimentada, escuto os pássaros nas árvores durante o dia inteiro. Às vezes ponho alguns grãos em meu terraço e eles me fazem visitas, retribuindo com breves melodias e retornando à natureza...
Mr. Hunter – Ora, Mr. Windflow, não seja romântico! Colecionar pássaros, e de canto tão raro, é um gosto refinado e para poucos! Eis o amor à beleza!
Mrs. Cagelover – (olhando para as gaiolas douradas) – Sim, Mr. Windflow, não seja desagradável!
Mr. Windflow – (com o riso da inteligência) Perdão, minha senhora! É que no dia em que nós, os ditos civilizados, adorarmos os nossos pássaros como os indianos adoram suas vacas, ou seja, em liberdade, desfrutaremos muito mais da beleza de suas cores e de seus cantos. Esta é a nossa limitação: uma impossibilidade de liberdade que nos torna adoradores desses cárceres dourados em que a natureza é destituída de toda dignidade e talvez cante para não morrer de tédio ou tristeza.
Mr. Hunter (com o riso da superioridade) - Ora, ora, Mr. Windflow! Os indianos são adoradores primitivos! Não nos compare a eles, por favor!
Mr. Windflow (resignado) - Estou certo, Mr. Hunter, que o respeito dos indianos por suas vacas ainda é mais verdadeiro do que nossa admiração por qualquer pássaro que, notoriamente existindo para ser livre, é aprisionado apenas para um deleite egoisticamente desumano.

O Andarilho
Friedrich Nietzsche

Quem chegou, ainda que apenas em certa medida, à liberdade da razão, não pode sentir-se sobre a Terra senão como andarilho – embora não como viajante em direção a um alvo último: pois este não há. Mas bem que ele quer ver e ter os olhos abertos para tudo o que se passa no mundo; por isso não pode prender seu coração com demasiada firmeza a nada de singular; tem de haver nele próprio algo de errante, que encontra sua alegria na mudança e na transitoriedade. Sem dúvida sobrevêm a um tal homem noites más, em que ele está cansado e encontra fechada a porta da cidade que deveria oferecer-lhe pousada; talvez, além disso, como no Oriente, o deserto chegue até a porta, os animais de presa uivem ora mais longe ora mais perto, um vento mais forte se levante, ladrões lhe levem embora o que tem para sobrevivência. É então que cai para ele a noite pavorosa, como um segundo deserto sobre o deserto, e seu coração se cansa da andança. Quando surge o sol da manhã, incandescente como uma divindade da ira, ele vê nos rostos dos quais aqui moram talvez ainda mais deserto, sujeira, engano, insegurança, do que fora das portas – e o dia é quase pior que a noite. Bem pode ser que isso aconteça às vezes ao andarilho; mas então vêm, como recompensa, as deliciosas manhãs de outras regiões e dias, em que já no alvorecer da luz ele vê, na névoa da montanha, os enxames de musas passarem dançando perto de si, em que mais tarde, quando ele, tranqüilo, no equilíbrio da alma de antes do meio-dia, passeia entre árvores, lhe são atiradas de suas frondes e dos recessos da folhagem somente coisas boas e claras, os presentes de todos aqueles espíritos livres, que na montanha, floresta e solidão estão em casa e que, iguais a ele, em sua maneira ora gaiata ora meditativa, são andarilhos e filósofos.

FÁBULA

Pousada na janela, olhando a cobra dentro de um vidro na mesa sob a qual o caçador dormia bêbado e urinado, a coruja pensou:
- Muitas coisas podem ser preservadas em álcool. Dignidade não é uma delas.

O RONRON DO GATINHO
Ferreira Gullar

O gato é uma maquininha
que a natureza inventou;
tem pêlo, bigode, unhas
e dentro tem um motor.

Mas um motor diferente
desses que tem nos bonecos
porque o motor do gato
não é um motor elétrico.

É um motor afetivo
que bate em seu coração
por isso faz ronron
para mostrar gratidão.

No passado se dizia
que esse ronron tão doce
era causa de alergia
pra quem sofria de tosse.

Tudo bobagem, despeito,
calúnias contra o bichinho:
esse ronron em seu peito
não é doença - é carinho.

MONEY

Tese
Tudo tem um preço.

Antítese
Há coisas que o dinheiro não pode pagar.

TEATRO

Ms. Sunflower (enfática)- Oh, Mr. Windflow, o senhor é mesmo encantador! Um poeta, e ainda conhecedor de outras artes! Uma sensibilidade assim não se vê nos dias de hoje!
Ms. Sanderson (quase tímida) - Os homens andam desprovidos dos dons da sensibilidade!
Mr. Windflow (sorrindo) - Fico lisojeado, senhoritas! Aceitam mais um champanhe?
Ms. Sunflower (sedutora) - Não se pode mesmo resistir ao senhor, Mr. Windflow! Pois saiba que será responsável pelo meu comportamento! E se eu me apaixonar?
Ms. Sanderson (rindo, tímida) - O senhor sabe como fazer uma mulher realmente adorá-lo!
Mr. Windflow (delicado, entre risos) - Ora, não se preocupem, vivam o dia de hoje! Afinal, quando chegar a hora, eu também saberei fazer vocês me odiarem...

A PALAVRA SEDA
João Cabral de Melo Neto

A atmosfera que te envolve
atinge tais atmosferas
que transforma muitas coisas
que te concernem, ou cercam.

E como as coisas, palavras
impossíveis de poema:
exemplo, a palavra ouro,
e até este poema, seda.

É certo que tua pessoa
não faz dormir, mas desperta;
nem é sedante, palavra
derivada da de seda.

E é certo que a superfície
de tua pessoa externa,
de tua pele e de tudo
isso que em ti se tateia,

nada tem da superfície
luxuosa, falsa, acadêmica,
de uma superfície quando
se diz que ela é “como seda”.

Mas em ti, em algum ponto,
talvez fora de ti mesma,
talvez mesmo no ambiente
que retesas quando chegas

há algo de muscular,
de animal, carnal, pantera,
de felino, da substância
felina, ou sua maneira,

de animal, de animalmente,
de cru, de cruel, de crueza,
que sob a palavra gasta
persiste na coisa seda.

"A todas vós, que já fostes ou que sois amadas como um ícone guardado na gruta da alma, qual uma taça de vinho à mesa de um banquete, ergo o meu crânio repleto de versos."

Vladimir Maiacovski


Homenagem de Mr. WBLog ao Dia Internacional da Mulher

TEATRO

Mr. Worthing (fazendo um brinde) - Deus nos dá nossos parentes! Mas graças a Deus podemos escolher nossos amigos!
Lady Bracknell - Sr. Worthing, confesso que me sinto um tanto perplexa com o que o senhor acaba de dizer. Vir à luz ou crescer numa maleta de mão, tenha alça ou não, parece-me uma prova de desprezo pela decência da vida familiar que me faz lembrar os excessos da Revolução Francesa. E suponho que o senhor saiba no que deu esse lamentável movimento.
Lord Nelson (despertando de um cochilo) - A família é o inferno de todos nós, madame...
Mr. Worthing (irônico) - Minha senhora, a harmonia da qual a senhora fala é como um fosso de castelo aonde são despejados todos os detritos de seus moradores.
Lord Nelson (cochilando) - Hoje em dia seria uma fossa no quintal...
Mr. Worthing (conclusivo) - De qualquer maneira, eu ainda preferiria um quintal anônimo. Me horroriza a idéia de estar mergulhado numa fossa cujos detritos fossem de minha família. Seria como conviver com o pior de cada um deles...
Lady Bracknell - Estou horrorizada, Mr. Worthing!
Lord Nelson (despertando com um bocejo) - O Sr. é um otimista, Mr. Worthing...

AS CIDADES E O CÉU

- Qual é o sentido de tanta construção? - pergunta. - Onde está o plano que vocês seguem, o projeto?
- Mostraremos assim que terminar, agora não podemos ser interrompidos - respondem.
O trabalho cessa ao pôr-do-sol. A noite cai sobre os canteiros de obras. É uma noite estrelada.
- Eis o projeto - dizem.


Italo Calvino, in As Cidades Invisíveis

Ao chegar a uma nova cidade, o viajante reencontra um passado que não lembrava existir: a surpresa daquilo que você deixou de ser ou deixou de possuir revela-se nos lugares estranhos, não nos conhecidos.

Italo Calvino, in As Cidades Invisíveis

ORÁCULO

“O artista tem que ser gênio para alguns e imbecil para outros. Se puder ser imbecil para todos, melhor ainda.”

Nelson Rodrigues

Não te amo como se fosses rosa de sal, topázio
ou flecha de cravos que propagam o fogo:
te amo como se amam certas coisas obscuras,
secretamente, entre a sombra e a alma.

Te amo como a planta que não floresce e leva
dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
e graças a teu amor vive escuro em meu corpo
o apertado aroma que ascendeu da terra.

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
te amo diretamente sem problemas nem orgulho:
assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

senão assim deste modo em que não sou nem és,
tão perto que tua mão sobre meu peito é minha,
tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Pablo Neruda

POESIA

MADRIGAL MELANCÓLICO
Manuel Bandeira

O que eu adoro em ti,
Não é a tua beleza.
A beleza, é em nós que ela existe.

A beleza é um conceito.
E a beleza é triste.
Não é triste em si,
Mas pelo que há nela de fragilidade e de incerteza.

O que eu adoro em ti,
Não é a tua inteligência.
Não é o teu espírito sutil,
Tão ágil, tão luminoso,
- Ave solta no céu matinal da montanha.
Nem é a tua ciência
Do coração dos homens e das coisas.

O que eu adoro em ti,
Não é a tua graça musical,
Sucessiva e renovada a cada momento,
Graça aérea como o teu próprio pensamento.
Graça que perturba e que satisfaz.

......................................................

O que eu adoro em ti – lastima-me e consola-me!
O que eu adoro em ti, é a vida.