Os dias

O PÊNDULO

W. B. Leal

Nas manhãs de domingo ela sentia

a ausência da noite, o silêncio marcado

das construções invisíveis.

Os frágeis andaimes das horas vazias

eram também a maré na areia da praia,

o pêndulo dourado do relógio da sala.

Ela reclamava que a pouca poesia 

que encontrava nos jornais era 

demasiado descritiva, prosa polida,

e sentia falta das pequenas delicadezas, 

das contas lilases que os colares 

antigos, com brilhos de falsa madrepérola, 

faziam reluzir quando imitavam a alegria.

Eram assim as manhãs de domingo,

o sol que escorria como a areia nos vidros, 

quando então ela reinventava os relógios, 
reanimava a certeza do balanço do pêndulo, 

e tudo, por um minuto, voltava a contar 

como pequenas delicadezas. 

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