O ANJO

W.B. Leal

  

na branca luz

difusa

que o céu derrama

na pintura da tarde

um anjo ruivo

nasce

como ilha

a pele de lua

quando a noite cai

e a blusa da espuma

na saia longa do horizonte

modulam

cada movimento

uma asa quebrada

não é nada ante

a eternidade deste dia

pois o anjo é todo céu

o anjo é toda chuva

o anjo é toda

graça

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IOGA

W.B. Leal

No parque

a moça repete

o arco da ponte

(sobre o lago)

no arco da ioga

(sobre a grama).

É um quadro

curioso

o seu esforço elástico -

exercício metafórico

contra a força do tempo.

O traço alegre

do corpo sobre o verde

parece sustentar

o peso da terra,

mas não impede 
o tempo

em sua marcha - o tempo

e sua foice -

oxímoro plástico

da lembrança e

do esquecimento.

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OS SINAIS

W.B. Leal

primeiro foram

as fogueiras

na linha do horizonte

hastes 

que tremiam 

como as sombras dos aquários

depois foi a palavra

e seus íntimos

mistérios

e as estrelas se apagaram

sobre o rosto do deserto

então nasceu o dia -

seu penúltimo 

desejo -

e nas costelas da areia

calou a partitura

do violino de seus passos

o pulso

do silêncio -

cada nota -

riscou com seu cristal

o estranho calendário

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A CATEDRAL

W.B. Leal

No canto do quarto,

os monstros

acordam

suas bocas de gárgula.

São pândegos

toscos:

as bocas sem

dentes

são o brilho contínuo

das úmidas gengivas.

Escuto os soluços,

os espasmos da risada  

e a ridícula

respiração.

Os silvos que

gargalham

são só suas cabeças.

Não há corpo ou

pescoço.

As bocas são a cara inteira.

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I SENT ROSES

W. B. Leal

I sent roses 

through the abstract lane

of the night.

I wish the roses

would light her noon.

I sent roses

in the open messages

of what is understood,

and the roses were like

the first day

and always new.

I sent roses

for the one I keep

and guard

inside my book.

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SEGUNDO RETRATO

W.B. Leal

Aos poucos tudo

voltou a ser sua permanente

lembrança,

como se cada coisa

guardasse, na passagem

dos dias, a imanência do amor,

ou como se o amor -

em constante

emanação -

transformasse o olhar

numa máquina de decifração

do que faltasse em tudo.

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A LEMBRANÇA

W.B. Leal

Se penso nela como sonho ou siso, 

como riso ou estranhamento que 

ao fim do dia são a minha força e 

o meu alento, é porque são dela 

os silêncios e as sementes,

os cimos e as certezas que 

a sua lembrança deixa em mim.

Creio ser dela o relógio que tarda, 

o tempo que conta mas que também 

para, porque é por ela que a lua acende,

e é por ela que os carros correm e a 

cidade, lentamente, parece preparar 

uma festa sempre que o dia começa.

Se agora penso nela com a alegria das 

coisas novas, aquela alegria que 

um menino só sente quando sabe 

estar contente, é porque são dela o meu 

sonho e o meu poema, fervor e encantamento 

por uma mulher que é lágrima e fogueira, 

pétala e pássaro que o dia nunca esquece, 

e por isso eu penso, e canto, e confesso. 

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