OS SINAIS

W.B. Leal

primeiro foram

as fogueiras

na linha do horizonte

hastes 

que tremiam 

como as sombras dos aquários

depois foi a palavra

e seus íntimos

mistérios

e as estrelas se apagaram

sobre o rosto do deserto

então nasceu o dia -

seu penúltimo 

desejo -

e nas costelas da areia

calou a partitura

do violino de seus passos

o pulso

do silêncio -

cada nota -

riscou com seu cristal

o estranho calendário

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A CATEDRAL

W.B. Leal

No canto do quarto,

os monstros

acordam

suas bocas de gárgula.

São pândegos

toscos:

as bocas sem

dentes

são o brilho contínuo

das úmidas gengivas.

Escuto os soluços,

os espasmos da risada  

e a ridícula

respiração.

Os silvos que

gargalham

são só suas cabeças.

Não há corpo ou

pescoço.

As bocas são a cara inteira.

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I SENT ROSES

W. B. Leal

I sent roses 

through the abstract lane

of the night.

I wish the roses

would light her noon.

I sent roses

in the open messages

of what is understood,

and the roses were like

the first day

and always new.

I sent roses

for the one I keep

and guard

inside my book.

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SEGUNDO RETRATO

W.B. Leal

Aos poucos tudo

voltou a ser sua permanente

lembrança,

como se cada coisa

guardasse, na passagem

dos dias, a imanência do amor,

ou como se o amor -

em constante

emanação -

transformasse o olhar

numa máquina de decifração

do que faltasse em tudo.

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A LEMBRANÇA

W.B. Leal

Se penso nela como sonho ou siso, 

como riso ou estranhamento que 

ao fim do dia são a minha força e 

o meu alento, é porque são dela 

os silêncios e as sementes,

os cimos e as certezas que 

a sua lembrança deixa em mim.

Creio ser dela o relógio que tarda, 

o tempo que conta mas que também 

para, porque é por ela que a lua acende,

e é por ela que os carros correm e a 

cidade, lentamente, parece preparar 

uma festa sempre que o dia começa.

Se agora penso nela com a alegria das 

coisas novas, aquela alegria que 

um menino só sente quando sabe 

estar contente, é porque são dela o meu 

sonho e o meu poema, fervor e encantamento 

por uma mulher que é lágrima e fogueira, 

pétala e pássaro que o dia nunca esquece, 

e por isso eu penso, e canto, e confesso. 

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A MENINA COM ASAS

W.B. Leal

                        para Lian Tai

A menina com asas

reencontra o calendário.

Os números se apagam  

nas grades do papel,

e pela casa os relógios

apressam seus planos.

Se o seu corpo fosse

um mapa, o coração

seria a Pedra da Gávea.

Por isso ela precisa voar

para cumprir este ano:

o curso de mergulho,

uma semana em Noronha,

a travessia de uma serra,

Ilhabela, Chapada dos Veadeiros, 

e se der tempo – ah, quem dera! –

Índia, Cuba, Tibet, e ainda falta

a África, antes do mosteiro no Butão.

Do barco que zarpa desta página 

ela acena da amurada, 

ilumina as vigias, enfeita 

mastros e bandeiras.

Um instante se passa,

e a menina com asas é feliz 

já distante do poema.

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O PÊNDULO

W. B. Leal

Nas manhãs de domingo ela sentia

a ausência da noite, o silêncio marcado

das construções invisíveis.

Os frágeis andaimes das horas vazias

eram também a maré na areia da praia,

o pêndulo dourado do relógio da sala.

Ela reclamava que a pouca poesia 

que encontrava nos jornais era 

demasiado descritiva, prosa polida,

e sentia falta das pequenas delicadezas, 

das contas lilases que os colares 

antigos, com brilhos de falsa madrepérola, 

faziam reluzir quando imitavam a alegria.

Eram assim as manhãs de domingo,

o sol que escorria como a areia nos vidros, 

quando então ela reinventava os relógios, 
reanimava a certeza do balanço do pêndulo, 

e tudo, por um minuto, voltava a contar 

como pequenas delicadezas. 

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