A MENINA COM ASAS

W.B. Leal

                        para Lian Tai

A menina com asas

reencontra o calendário.

Os números se apagam  

nas grades do papel,

e pela casa os relógios

apressam seus planos.

Se o seu corpo fosse

um mapa, o coração

seria a Pedra da Gávea.

Por isso ela precisa voar

para cumprir este ano:

o curso de mergulho,

uma semana em Noronha,

a travessia de uma serra,

Ilhabela, Chapada dos Veadeiros, 

e se der tempo – ah, quem dera! –

Índia, Cuba, Tibet, e ainda falta

a África, antes do mosteiro no Butão.

Do barco que zarpa desta página 

ela acena da amurada, 

ilumina as vigias, enfeita 

mastros e bandeiras.

Um instante se passa,

e a menina com asas é feliz 

já distante do poema.

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O PÊNDULO

W. B. Leal

Nas manhãs de domingo ela sentia

a ausência da noite, o silêncio marcado

das construções invisíveis.

Os frágeis andaimes das horas vazias

eram também a maré na areia da praia,

o pêndulo dourado do relógio da sala.

Ela reclamava que a pouca poesia 

que encontrava nos jornais era 

demasiado descritiva, prosa polida,

e sentia falta das pequenas delicadezas, 

das contas lilases que os colares 

antigos, com brilhos de falsa madrepérola, 

faziam reluzir quando imitavam a alegria.

Eram assim as manhãs de domingo,

o sol que escorria como a areia nos vidros, 

quando então ela reinventava os relógios, 
reanimava a certeza do balanço do pêndulo, 

e tudo, por um minuto, voltava a contar 

como pequenas delicadezas. 

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A HERANÇA

W. B. Leal

Nada resta a este inventário - feitas 

as contas depois da viagem - além    

das perdas do esquecimento ou 

o surdo motivo de uma lembrança. 

Afinal, um testamento é só o calendário 

onde a cada dia podes contar teus bens 

e lembrar que o relógio é a moenda

por onde a vida passa e tudo isso acaba.

Por isso eu te guardo, e lembro, e canto,

como a herança que, se fosse declarada, 

seria entregue ao mundo como a chama

que acende a vida e jamais se apaga.

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A LEMBRANÇA
W.B. Leal

O azul de sua lembrança descansa na noite que a minha fogueira alimenta.
É a lua o seu sino que se dissolve em manhã.

Ela é a dança e o céu de um jardim que suponho.
Cada letra do seu nome acorda o caminho onde começa a paz.

É doce a sua palavra. Por sua mão os pássaros retornam,
querem o tempo que outra estação inventou,

o leito onde lembram a liberdade que trazem. É a sua verdade
o que amo. O amor é a porta que a minha vontade concentra -

sua certeza é a hora se aproxima e bate.

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O PASSEIO

W.B. Leal

sobre o piso rendado das sombras do parque

ela passa

sua tarde é o caminho

que seu desejo recria

a música que ouve é o sorriso que esconde

por onde passa 

o dia é o registro das cores que acendem

sua presença é a beleza que tudo lembra

felizes aqueles 

que a viram passar

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DANÇA PARA ISABEL

W.B. Leal

como uma dança secreta

que o corpo dança por dentro

uma fogueira em silêncio

sendo aos poucos descoberta

como um corpo iluminado

ou imolado de réstias

um corpo que dança em si

e no outro se completa

como uma dança que é pública

e o corpo em si a carrega

como uma dança de dois

que já fosse a própria festa

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VITRAL

W.B. Leal

estar contido como

estar 

presente

contido

como um ter interno

contido

como um ser

contente

contido como haver

maior quando se é

ausente

contido como um bem 

querer quando quer 

premente

contido como ser  

guardado 

contido como para

sempre

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