A SEGUNDA MOEDA
W.B. Leal

Não é só a tua alegria de menina que dança
o que eu amo em ti,
mas também a fogueira de silêncios e tristezas
sob a cortina do teu riso;

Não é só a certeza vigorosa de tua coragem
o que eu amo em ti,
mas também os teus medos de mulher
em longas noites de abandono e dúvida;

Não é só a força dos teus músculos e vontades
o que eu amo em ti,
mas também a fragilidade dos teus sonhos,
que com a lição de seus mínimos gestos
ilumina o teu nome em minha lembrança.

WBLog

O QUE PASSA
W.B. Leal

Na calçada em frente ao mar homens e mulheres se cruzam. Alguns correm, a maioria caminha e está sozinha. Em que pensam essas pessoas que passam? Serão felizes? Ontem estavam tristes? Lembram de alguém quando olham a imensa pedra? Na areia da praia a onda bate e se apaga.

WBLog

O PARQUE
W.B. Leal


Foi quando a falta inundou a distância que eles perceberam que seu peso era maior que a simples saudade. Eles relembravam calçadas, vitrines, parques e avenidas por onde dias antes derramaram uma alegria que apenas os corpos entendem. Mas os corpos não conseguem lembrar além da falta de calor, não podem curar a falta do amor que as noites consomem, a falta do riso que ilumina a fala, das mãos entrelaçadas que são muito mais que sua extensão amorosa. No entanto - eles sabiam - aquela cidade não seria mais a mesma depois das quatro noites reinventadas quase onze anos depois, e enquanto ela perguntava “você já se reacostumou comigo?”, ele sentia que o seu corpo nunca preenchera aquele vazio com outro corpo ou lembrança, e que a presença dela também fora a ausência que por tantos anos se multiplicara como um espelho dentro de outro espelho. Agora o silêncio inundava a distância que eles planejavam novamente apagar, e a certeza do outro era a alegria veloz das bicicletas do parque.

WBLog

A DANÇARINA E O POETA

W.B. Leal

A dançarina, um dia, propôs ao poeta: “Se tu me ensinares a fazer uma poesia, eu te ensino a minha dança”. O poeta, feliz por encontrar a dançarina, respondeu que, ainda que lhe ensinasse a poesia, não poderia dançar: “É que estou preso à liberdade, e isto não se pode ensinar. Mas vou te fazer um haikai”. E escreveu:

“Leve borboleta,
Asa e lagarta de flor:
Lembrança que leva.”

Não é fácil ensinar a liberdade, e para a primeira tentativa do poeta, a dançarina torceu o nariz. “Não é isso o que eu procuro”, ela disse, “preciso de um poema que não seja tão complicado”. O poeta, desafiado em seu orgulho e competência, antes de voltar a escrever começou a desenhar. Queria ver a forma antes da palavra, a ideia antes do intento. Num minuto, tinha a nova criação:

“Beija-flor parado,
o leque o olho não vê:
gesto e sentido somados.”

Mais uma vez a dançarina não se satisfez. “Ainda não consigo entender”, ela disse, cabisbaixa. “Não escrevas sobre coisas tão difíceis!” O pobre poeta, já meio sem jeito, olhou encantado para a dançarina e respondeu: “É que estás presa ao que não podes mais ver, e assim nenhuma palavra poderá traduzir o que eu sinto, pois eu sou livre para criar o que tu não podes compreender...” E logo disse: “Mas acho que já tenho uma ideia, e mesmo que a falsa liberdade dos teus movimentos te impeçam de entender a verdadeira liberdade, vou tentar mais uma vez!”. E o poeta escreveu:

“Salto sobre o rio.
O tigre acorda o espaço.
Tudo é ponte e passo.”


WBLog

PAS ICI
W.B. Leal

Quero que saibas, dançarina,
que enquanto os relógios constroem distâncias
e os dias desatam os laços de tantos amores,
a tua lembrança permanece em mim,
grande como os teatros do sol,
clara como a lua que dorme em teu corpo.
O teu amor é este universo de luzes,
e a tua alegria é música e razão.

WBLog

AMOR E CHOCOLATE
W.B. Leal

O beijo do encontro na rua ao lado Chocolate ao leite com recheio molhado O toque da pele e a delicadeza da saudade Morangos inteiros e chocolate amargo As mãos entrelaçadas pela paixão reencontrada Chocolate negro iluminado por amêndoas A alegria do ouro com a lembrança de Istambul Chocolate com pistache e fios de laranja Turquesa de Murano em pingente de Veneza Chocolate branco com crocante e recheio de avelã Dois corpos em chamas sobre a calma dos lençóis Chocolate levemente amargo com cerejas e um traço de branco Gemidos úmidos em silêncio comungados Trufas de chocolate ao leite e barras de biscoito mergulhadas em negro A permanência do amor num único êxtase E uma última gota sobre a pele.

WBLog

O ACENO
W.B. Leal

Quando o azul se cobria de sol, sua lembrança era o incêndio de todas as safiras, Da varanda alta, nas manhãs diante do mar que como uma árvore balançava cem mil garrafas, o seu aceno era uma carta para o náufrago faminto, e sua mão era tocada, de muito longe, como um beijo beija a boca que também é alimento, Um minuto depois, caladas as árvores nos estilhaços do mar, ele repetia o seu nome relendo-o nas paredes da casa e cada letra traduzia um desejo onde tudo era véspera, Assim, quando a tarde descosturava o calor para bordar a noite fresca, renascia o alento de seu mínimo gesto - o aceno da manhã - e outra vez era azul a sua lembrança.

WBLog