JÚLIA

W. B. Leal

Abramos espaço para falar de Júlia.

Como toda mulher,

Júlia é uma mulher e uma menina.

Mas nesse momento,

no tempo retido de toda lembrança,

Júlia é uma geografia de luzes

coroada pelo sol - perfil de rainha

tocada pela neve -

anúncio de alta e selvagem beleza.

Júlia é uma mulher trans.

E ainda Júlia é uma das mulheres

mais belas entre todas as mulheres.

Júlia é o encanto

que desenha a paisagem,

é o caminho dos trilhos

cujos dormentes

são guerras vencidas a cada segundo,

poesia guardada por sua passagem.

Júlia me contou que adora café.

Brindamos em pensamento.

Há poesia no coração de Júlia.

A delicadeza também é uma coragem.

As angústias de Júlia

são as angústias

de todas as mulheres,

e correm sobre os trilhos

dos mesmos sonhos e tormentos.

Júlia é o traço da vida

sobre o risco da montanha.

Júlia é a defesa da janela

que corre sobre a liberdade.

Júlia é o instante em que a luz

é tocada pelo vento.

Lá fora os mortos e os loucos

ainda dormem.

Júlia é o nascimento de Vênus.

29 de Janeiro, Dia Nacional da Visibilidade Trans.

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POEMA PARA JÚLIA MOREIRA

W. B. Leal

O que o mundo celebra como sendo

a sua festa,

não é mais do que a beleza de Júlia,

mais do que a fogueira

da menina e

da mulher que descobrem, enlaçadas,

o mistério do jardim.

Há no sorriso de Júlia a alegria

de uma festa,

mas há dança

também em seu silêncio,

nas asas pousadas entre suas palavras,

aquilo que no espelho de Alice

era a luz da liberdade.

Júlia é o nosso duplo iluminado,

é a verdade do nosso encantamento.

Ela é dona de um espelho

onde a vida - diria o Chapeleiro - acontece

sempre agora. E o Coelho respondesse:

a eternidade do relógio

é a beleza de Júlia e a certeza da hora.

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IGITUR
W.B. Leal

Avignon teria sido feliz se Monsieur Mallarmé riscasse poemas na lousa apagada. Mas a vida precisava dos números - os pratos acesos eram as telas do estômago - e Igitur fugira de uma Alemanha cinzenta. Havia trabalhado para um filósofo asmático que morrera de um tipo de solidão generalizada. Igitur, poeta, escapara da noite por uma ressureição de imagens; resgatara ancestrais nas bengalas dos postes e tornou-se herói de um conto prosopoético. Igitur, disléxico, tinha frase musical e a solidão dos epigramas assonantada e abstrata. Trouxe nos pés uma canção metafísica e no bolso das mãos dados vermelhos pelos quais seria lembrança. Subtraiu de seu livro a sintaxe bem-comportada. Um dia, à porta do poema, disse-lhe sede. O mestre o bebeu como um leite do céu. Engolira a fogueira - não sabia - da poética prática do portão das estrelas. O acaso apaga o dia. O vazio da alma um sapato vazio. Igitur tornou-se hermético como a embalagem do espaço. Inventou Elbehnon - hebraico - filho de Elohim - e gangs criadoras de Jeová. Criava tudo. Era poeta. Igitur com Elbehnon foram trama existencial. O vazio era nada - o infinito não se sabe. Ptyx era uma concha grega inventada numa insônia. Igitur insinuou rituais de magia mas não sabia contar. Igitur a loucura do poeta. Elbehnon psicastênico. Igitur o médico e a doidice, o papel e a poesia. Igitur a lógica poética, abstração concreta. O teatro e a peça: Un coupe de dés aboliu as reservas. Em Paris, certa vez, Igitur dava esmolas. O corpo dormia sobre um banco de praça. La Bastille, olhos azuis, Rimbaud ainda insone praguejou-lhe a oferta - não compraria o Inferno. Igitur não ouviu. Descia a cavalo o corrimão da noite. O movimento do pêndulo era o soluço dos trens a vapor. Soubera que em Paris ou Avignon o professor conhecia Courbet. “Belicosa, exaltante, preciosa, mundana” sua tinta. Courbet e o professor ouviam miragens. Às nove da manhã, o professor, já poeta, recebeu Paul Valéry para conversa. Era outrubro. Manhã cheia de lua. Valéry conhecia pintura. Sabia Monet, Manet. Escreveu Petit Discours aux Peintres Graveurs. Tomaram chá de ervas até onze e quarenta - o professor tinha cobertos os joelhos. Ouviram falar de Rimbaud. Partiu, parece. Não se sabe muito. Igitur é abstração da Angústia. A Angústia concreta. “Le Rêve a agonisé en cette fiole de verre, pureté, qui renferme la substance du Néant”. A vida de Igitur é um esquema analógico. “Ici: névrose, ennui, (ou Absolu!)”. Igitur não era o relógio - era o pêndulo. Sua raça era a pureza que bebia o absoluto. “O infinito, afinal, está fixo”. Tudo é acaso ou sua reflexão ocasional. O Absoluto. O acaso toca o infinito. O silêncio se olha no espelho. Sombras de seu movimento. Um brinde ao barco bêbado! Os peles-vermelhas e as sereias navegam paralelos. Há semelhanças nas quilhas. As velas são de sonho. Navegam à proa os amigos. Os poetas atrás. Rimbaud baba na popa, seu coração. Monsieur Mallarmé ergue seu brinde de pé. Rimbaud tomou banho no poema. Tingiu de azul o amor fracassado. A aurora explodira como um bando de pombas. Solitude, recife, estrela. Viu Flóridas perdidas com olhos de jaguar. O barco era perdido mas a proa brindava o mar. O charco dessa Europa sabe o branco em sua vela. Monsieur Mallarmé não queria sucesso. Criava cardumes no aquário da noite. A mania dos números ensinou-lhe a operar solidões. Fundou outra literatura. Música e concentração. Gritava numa procissão de cânticos. NADA é palavra de poemas - RIEN. Brincava nos túmulos e conhecia o seu Nada. E era outro o Nada da Morte. Um Nada preenchido de Absoluto. Os dados imitavam as horas. Quatro dados imitam o dia. Um lance do acaso os redime do Nada. Todo poema é um estudo antigo. Fala de ancestrais, de sombras. A criança o homem absoluto. A criança ancestral: Monsieur Mallarmé e Rimbaud eram irmãos, ambos estudaram inglês. O equilíbrio dos nomes era a balança musical que Igitur trazia nos lábios. A música da palavra. O acaso era previsto pelos dedos de Igitur. Monsieur Mallarmé medira o acaso e o infinito. Sua meditação era expressão estética. Não a estética “fora de moda”, que dizia Rimbaud, mas a estética absoluta: “Pintar não a coisa, mas o efeito que produz - todas as palavras devem-se eclipsar ante a sensação”. Queria evadir-se por uma janela do tempo que era o teto em sua alma. Evadiu-se em um mergulho interno e salvou do naufrágio o barco da imaginação. Escreveu Herodiade e L’après-midi d’un faune com pena de asa de anjo. Dramático? - inconcluso. Sua sintaxe tinha o peso do céu. A noite desembocava sua agonia na introdução amarela do dia. Todos, afinal, procuram Baudelaire. Baudelaire é um ancestral que vive. Igitur obra inacabada. Igitur fabrica espelhos sem tempo e bebe a lágrima do Nada. Igitur é um advérbio esquecido. Enfim, Monsieur Mallarmé o deixou numa escada enquanto dormia. Queria conceitos sem trama. O Nada. O Absoluto. O Abstrato entre os dedos do intangível. Para isso encontraria metáforas no cotidiano. A sombra derretera-se em Sonho e Silêncio - Idéia e Azar. Assim nasceu Igitur. A mente rompera a bolsa líquida do Nada. Igitur a bebeu e arrotou o Absoluto. 

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POEMINHA BURLESCO

W. B. Leal

Os algoritmos matemáticos

são cruéis como o atraso de um relógio.

Veja só a frieza de um computador:

desde que viajei a São Paulo, mês passado,

meio às pressas, e voltei pela metade

como quem perde a bagagem,

todos os dias, ao entrar na internet,

um cálculo infernal, um truque

de adivinhação, me apresenta,

no canto da tela,

ofertas de viagens, passagens, promessas

de felicidade,

tudo a preço de banana como se a vida

fosse só um custo, o susto de um encanto

ou alguma promoção.

E então você pergunta: mas por quê?

pra onde? para qual aeroporto

tal promessa se destina? Ah, o meu desgosto!

Pois desconfie dos ensejos: o algoritmo

adivinha sonhos, sinas, arrependimentos,

e no meio disso tudo, oh céus!,

qualquer desejo de Campinas.

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CLARICE

W. B. Leal

Ela disse que gosta de Clarice,

da lâmina afiada refletida em

sua escrita, em seus olhos

de fogueira - eu sabia que era isso:

era isso que agora me diziam

aqueles olhos de ágata.

Eu devia ter contado que

em minha infância no Recife

costumava passear na mesma

rua em que Clarice morara, e olhara

o chão, as portas - era perto do

colégio - enfeitiçando os muros.

Esqueci-me de contar - ela estava

do meu lado, eis a razão -

que na praça em frente à casa

de Clarice muitas vezes eu sentei

observando as janelas

que incendiavam as manhãs.

Uma noite pensei ter avistado

o sol refletido na vidraça -

seus olhos de ágata eram a luz

de maçãs na escuridão - quando,

despertando no meu sonho, ela disse:

- Esse sol era o sonho de Clarice.

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BRONZE

W.B. Leal

então ela disse

eu sou a foto em preto e branco

o riso de um segredo

a forma simples - a linha rústica -

da luz que acorda a sombra

no outro lado do espelho

a foto era o perfil

de um friso em colunata

a antítese de pouco - ou rara música -

na forma grega do desenho

que uma rainha desejou

numa moeda gravada

os dois perfis

assim se coordenavam, olhavam

para a esquerda e no mistério

dos espelhos - a hora súbita -

era eu que estava sério

ante a beleza iluminada.

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POEMA PARA LUIZA A.

W. B. Leal

ontem fez sol, agora

chove.

desde que os dias

sabem

o seu incêndio,

é a paisagem da fogueira

a sua aparição.

o mar continua

a invenção

de um estranho

relógio,

e cada onda

cava na areia

o seu secreto nome.

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O ANJO

W.B. Leal

  

na branca luz

difusa

que o céu derrama

na pintura da tarde

um anjo ruivo

nasce

como ilha

a pele de lua

quando a noite cai

e a blusa da espuma

na saia longa do horizonte

modulam

cada movimento

uma asa quebrada

não é nada ante

a eternidade deste dia

pois o anjo é todo céu

o anjo é toda chuva

o anjo é toda

graça

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IOGA

W.B. Leal

No parque

a moça repete

o arco da ponte

(sobre o lago)

no arco da ioga

(sobre a grama).

É um quadro

curioso

o seu esforço elástico -

exercício metafórico

contra a força do tempo.

O traço alegre

do corpo sobre o verde

parece sustentar

o peso da terra,

mas não impede 
o tempo

em sua marcha - o tempo

e sua foice -

oxímoro plástico

da lembrança e

do esquecimento.

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OS SINAIS

W.B. Leal

primeiro foram

as fogueiras

na linha do horizonte

hastes 

que tremiam 

como as sombras dos aquários

depois foi a palavra

e seus íntimos

mistérios

e as estrelas se apagaram

sobre o rosto do deserto

então nasceu o dia -

seu penúltimo 

desejo -

e nas costelas da areia

calou a partitura

do violino de seus passos

o pulso

do silêncio -

cada nota -

riscou com seu cristal

o estranho calendário

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A CATEDRAL

W.B. Leal

No canto do quarto,

os monstros

acordam

suas bocas de gárgula.

São pândegos

toscos:

as bocas sem

dentes

são o brilho contínuo

das úmidas gengivas.

Escuto os soluços,

os espasmos da risada  

e a ridícula

respiração.

Os silvos que

gargalham

são só suas cabeças.

Não há corpo ou

pescoço.

As bocas são a cara inteira.

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I SENT ROSES

W. B. Leal

I sent roses 

through the abstract lane

of the night.

I wish the roses

would light her noon.

I sent roses

in the open messages

of what is understood,

and the roses were like

the first day

and always new.

I sent roses

for the one I keep

and guard

inside my book.

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SEGUNDO RETRATO

W.B. Leal

Aos poucos tudo

voltou a ser sua permanente

lembrança,

como se cada coisa

guardasse, na passagem

dos dias, a imanência do amor,

ou como se o amor -

em constante

emanação -

transformasse o olhar

numa máquina de decifração

do que faltasse em tudo.

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A LEMBRANÇA

W.B. Leal

Se penso nela como sonho ou siso, 

como riso ou estranhamento que 

ao fim do dia são a minha força e 

o meu alento, é porque são dela 

os silêncios e as sementes,

os cimos e as certezas que 

a sua lembrança deixa em mim.

Creio ser dela o relógio que tarda, 

o tempo que conta mas que também 

para, porque é por ela que a lua acende,

e é por ela que os carros correm e a 

cidade, lentamente, parece preparar 

uma festa sempre que o dia começa.

Se agora penso nela com a alegria das 

coisas novas, aquela alegria que 

um menino só sente quando sabe 

estar contente, é porque são dela o meu 

sonho e o meu poema, fervor e encantamento 

por uma mulher que é lágrima e fogueira, 

pétala e pássaro que o dia nunca esquece, 

e por isso eu penso, e canto, e confesso. 

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A MENINA COM ASAS

W.B. Leal

                        para Lian Tai

A menina com asas

reencontra o calendário.

Os números se apagam  

nas grades do papel,

e pela casa os relógios

apressam seus planos.

Se o seu corpo fosse

um mapa, o coração

seria a Pedra da Gávea.

Por isso ela precisa voar

para cumprir este ano:

o curso de mergulho,

uma semana em Noronha,

a travessia de uma serra,

Ilhabela, Chapada dos Veadeiros, 

e se der tempo – ah, quem dera! –

Índia, Cuba, Tibet, e ainda falta

a África, antes do mosteiro no Butão.

Do barco que zarpa desta página 

ela acena da amurada, 

ilumina as vigias, enfeita 

mastros e bandeiras.

Um instante se passa,

e a menina com asas é feliz 

já distante do poema.

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O PÊNDULO

W. B. Leal

Nas manhãs de domingo ela sentia

a ausência da noite, o silêncio marcado

das construções invisíveis.

Os frágeis andaimes das horas vazias

eram também a maré na areia da praia,

o pêndulo dourado do relógio da sala.

Ela reclamava que a pouca poesia 

que encontrava nos jornais era 

demasiado descritiva, prosa polida,

e sentia falta das pequenas delicadezas, 

das contas lilases que os colares 

antigos, com brilhos de falsa madrepérola, 

faziam reluzir quando imitavam a alegria.

Eram assim as manhãs de domingo,

o sol que escorria como a areia nos vidros, 

quando então ela reinventava os relógios, 
reanimava a certeza do balanço do pêndulo, 

e tudo, por um minuto, voltava a contar 

como pequenas delicadezas. 

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A HERANÇA

W. B. Leal

Nada resta a este inventário - feitas 

as contas depois da viagem - além    

das perdas do esquecimento ou 

o surdo motivo de uma lembrança. 

Afinal, um testamento é só o calendário 

onde a cada dia podes contar teus bens 

e lembrar que o relógio é a moenda

por onde a vida passa e tudo isso acaba.

Por isso eu te guardo, e lembro, e canto,

como a herança que, se fosse declarada, 

seria entregue ao mundo como a chama

que acende a vida e jamais se apaga.

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A LEMBRANÇA
W.B. Leal

O azul de sua lembrança descansa na noite que a minha fogueira alimenta.
É a lua o seu sino que se dissolve em manhã.

Ela é a dança e o céu de um jardim que suponho.
Cada letra do seu nome acorda o caminho onde começa a paz.

É doce a sua palavra. Por sua mão os pássaros retornam,
querem o tempo que outra estação inventou,

o leito onde lembram a liberdade que trazem. É a sua verdade
o que amo. O amor é a porta que a minha vontade concentra -

sua certeza é a hora se aproxima e bate.

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O PASSEIO

W.B. Leal

sobre o piso rendado das sombras do parque

ela passa

sua tarde é o caminho

que seu desejo recria

a música que ouve é o sorriso que esconde

por onde passa 

o dia é o registro das cores que acendem

sua presença é a beleza que tudo lembra

felizes aqueles 

que a viram passar

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DANÇA PARA ISABEL

W.B. Leal

como uma dança secreta

que o corpo dança por dentro

uma fogueira em silêncio

sendo aos poucos descoberta

como um corpo iluminado

ou imolado de réstias

um corpo que dança em si

e no outro se completa

como uma dança que é pública

e o corpo em si a carrega

como uma dança de dois

que já fosse a própria festa

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