Os dias

2011-11-28T23:16:00.010-03:00

O MARINHEIRO
W.B. Leal

Outro amigo telefona com notícias do mundo.
Ele não diz - os amigos são donos de toda delicadeza -
mas sabe que definitivamente sou um homem
do século passado. Gosto da voz no telefone, do fio
que carrega a emoção até o rio onde nossas vozes
se encontram. Gosto de pensar que assim como
os livros, os telefones nunca serão esquecidos.
Hoje a voz de Montserrat Figueras calou para sempre.
Eis a data deste poema, eis a datação de uma perda e
de uma tristeza. Não sabemos por que sentimos a dor
que parece não nos pertencer, a falta de uma existência
que apenas a arte nos faz comungar quando reúne
num mesmo amor a presença, a distância e a ausência.
Agora os dias terão o silêncio que uma nova música
não saberá preencher. Mesmo os amigos com quem
não convivo, aqueles que ainda morando na mesma
cidade do Rio de Janeiro não costumo encontrar,
permanecem comigo em meu cotidiano abstrato
a cerzir os vazios que são inundações de lembranças.
Nem a mais pública de todas as vidas terá tantos
passageiros quanto o navio de minhas faltas, o navio
no qual sobrevivem esperas e invenções, ausências e
suposições com as quais desenho cidades e países.
Sou o vagabundo que inventa o seu mundo, o marinheiro
da cantiga catalã que agora escuto com Arianna Savall.
Eis o ramo de flores que deixo sobre a lembrança de Montserrat
Figueras. El Mariner navega a minha casa e chega até onde
estou ancorado. E imóvel eu danço. E canto sob a sua noite.

WBLog

2011-11-24T17:24:00.021-03:00

A TARDE
W. B. Leal

Na mesa do Café onde quase semanalmente
encontrava os amigos, a moça me perguntava sobre
músicos e poetas, queria saber o que eu havia lido e
escrito enquanto uma música qualquer conduzia o
turbilhão de ruídos dos frequentadores.
Eu explicava que não há ordem em minhas leituras,
que meus poemas eu tento transformá-los
em capítulos de um diário esparso, que em minha casa
há tantos livros semeados que há sempre
um reencontro, um susto, uma recordação.
Enquanto lia hoje, eu lhe disse uma vez, escutava
os Prelúdios de Debussy, mas todas as noites leio
ouvindo o piano de Lizst, e ela perguntou quem
seria o meu preferido, e eu disse não há garantias
para uma resposta cuja pergunta é tão
perigosa, mas, preferi assegurar,
em minha casa Beethoven está sempre ao lado
de outros que me fazem companhia como uma
lembrança faz companhia, como um livro lembra
outro livro, um verso traz uma música.
Estranha memória que em tudo amarra nomes
e histórias de existências vivas ou mortas, passagens
que renascem apenas nesses instantes.
E penso nos antepassados que não conhecemos
e lembro os nomes de William Carlos Williams e
Wallace Stevens, tão sempre perto de mim como
Rimbaud, e ainda Borges e Drummond e toda
uma irmandade antiga e silenciosa.
Ainda ontem eu lia A Casa de Papel e pensava em todos
aqueles nomes pregados nas paredes, enterrados
no chão daquela praia, e via ali a casa que eu sou
e que também vai se apagando, se reconstruindo,
se erguendo e demolindo com lembranças e
esquecimentos. Neste momento, por exemplo, isto é apenas
um poema no meio da tarde, e agora uma ambulância
estaciona sobre a calçada - quem estará
morrendo? será aquela senhora que não conheço e
sorri quando me vê? - e a sala é inundada pelas
sequências iluminadas da Oitava Sinfonia
de Beethoven que a moça do Café disse
nunca ter observado apropriadamente mas
prometeu escutar outra vez.

WBLog

2011-11-09T12:27:00.005-03:00

ESTE DIA
W.B. Leal

Acordas da página para o seu vazio sagrado.
Olho que se ergue sobre os olhos da casa,
onde não há voz, distância ou leitura,
onde somente preocupa-se o tempo
em recolher as correias de sua carroça de plumas,
reerguer suas rodas sobre a esteira da terra,
rever seu engenho, que nunca se quebra
ou esquece - o tempo apenas reconhece -
e há apenas a noite e sua sacola de cinzas.

Acordas para o espaço que cabe em mim
como um castelo de infância,
para uma história de infância que não
a minha - esta serpente de vidro
numa garrafa de prata -
para a largura do dia aonde cresce a estrada,
para uma vila ou uma estrada por onde
passam todos os dias e há apenas a noite
e seu escudo de luz na garganta do céu.

Acordas ainda para a lembrança que
em mim é como um carneiro e sua casca de laços,
vago e azul sob o amor que fabrica
e que também é primavera:
de minha cidade abençoo as bandeiras
desse cortejo de línguas, e lento e interminável
alimento com música a alvorada de cores.
Em meus mapas não há outro nome
que este símbolo azul.

WBLog, in Os Círculos Imprecisos, massao ohno editor, SP, 1994.

2011-11-07T09:32:00.008-03:00

RIBEIRÃO
W.B. Leal

Como o verão que
acende seu fogo nas
madeiras do calendário,
o teu corpo é a praia
onde dança a alegria.

Os dias escorrem
na transparência do relógio de vidro,
e doce e amaro
o teu nome guarda a bandeira
que a minha lua alcança.

WBLog

2011-11-07T08:04:00.011-03:00

AINDA SOMOS BÁRBAROS
W.B. Leal

Enquanto nos parques de Quebec e Toronto
meninos disputam jogos eletrônicos e desejam
atualizações para seus telefones de última geração,

enquanto nos escritórios de Wall Street e
da City londrina operadores trapaceiam
para vencer a fome de seus lucros irreais,

enquanto nos laboratórios de Seattle e de
Paris cientistas buscam a cura para a sede
e o descontrole dos mosquitos da África,

nas feiras públicas de qualquer cidade muçulmana
homens compram e vendem cabras, vacas e
camelos para o sacrifício da festa religiosa Eid ul Adha.

WBLog

2011-10-18T21:51:00.003-03:00

O CADERNO DE VIDRO
W.B. Leal

De sonho e de saudade a vida é feita.
E de silêncios, portos de chegada,
certezas e invenções que também são
o amor. Na madrugada dessa chuva,

o idioma da água me confirma
que só a tua mão é companhia,
que a estrada é o argumento para aqueles
que, perto como o dia que ora nasce,

têm só essa janela por distância -
essa janela onde a chuva escreve
e se repete em má caligrafia:
de sonho e de saudade a vida é feita.

WBLog

2011-10-09T01:23:00.013-03:00

A BANDEIRA
W.B. Leal

I

Quando falávamos, sabíamos que a distância
era um passo a ser vencido,
mas todas as estradas não seriam maiores
que a pequena palavra que reacende o mundo.
Éramos então como um livro que aos poucos despertava
quando era tocado pela lembrança do outro.
Planejávamos a costura dos nossos desejos como
se desfaz um bordado e tudo precisa ser unido outra vez.
Eu contava os minutos em cada incêndio do sol
enquanto ela abandonava festas para escrever notícias
que me deixavam feliz como quem recebe um aceno.
As noites voltavam a ter sentido, a distância
encolhia seus braços e o meu corpo recobrava
o seu ritmo, o timbre da alegria que prenuncia uma dança.

II

Agora era o domingo a preparar com seu desenho
as colunas de uma enorme construção. Cinco dias
não são cinco anos, mas vergam sob o peso do mundo
quando alimentam um único desejo. Sabíamos que a semana
seria uma corrente de barcos num rio seco e lento,
haveríamos de encontrar outros dons, outros caminhos,
e a nós caberia o peso da invenção.
Faltaria em tudo, porém, o que apenas a falta sabe reclamar.
Cada sentença que a fome proclamasse
seria acatada pelo meu exército, e como um menino
que derruba soldados eu avançaria sobre o calendário.
O corpo aprendeu a resistir,
pois como na história de todas as guerras
a paz da bandeira era a tradução do seu nome.

WBLog

2011-10-08T14:37:00.006-03:00

SEIS DIAS
W.B. Leal

Manhã de sábado.
A cidade engole o mar.
Simples como um desejo
outra fome alimenta
o corpo que lembra.
Caberia a Schopenhauer
ouvir a música da vontade
na doçura da razão.

WBLog

2011-10-07T10:02:00.016-03:00

O SATÉLITE
W.B. Leal

Para ser completo, o meu espelho
pede a tua companhia.
Para que ele exista tu precisas
ser feliz.

Quando o tempo passar
marcando o caminho com
as fogueiras de nossas memórias,
saberás que um dia

foste amada como o pássaro
que da cozinha eu escuto
e o seu canto é o aroma
que sobre a mesa floresce.

O sol agora é a notícia
que prenuncia o verão. Mas as ruas
ainda estão inundadas pelo
outono que lava sua ferrugem.

Nessa cidade que é menor
que a beleza que me ensina,
recupero os sapatos que o tempo
perdeu enquanto te procurava:

na madrugada das calçadas
vândalos riscam as paredes
e escrevem nomes e desenhos
como testamentos do nada.

Em algum outro lugar um homem quer
uma mulher enquanto sonha:
a sua rede é o sorriso de um terraço.
A vida é aquele menino que

brinca e não sabe que
como uma pipa o tempo foge
e dissolve o fio que entre os dias
costura botões.

Talvez sejamos só
essa certeza que à beira do abismo
é a rouquidão do silêncio. Mas claro como o sol
o teu nome é a música que eu escuto agora.

WBLog

2011-10-06T18:53:00.009-03:00

AS LETRAS AMOROSAS
W.B. Leal

Ela diz que está feliz
e que espera.
O seu dia avança em incontrolável
medida
e num paradoxo de números
dissolve-se mais rápido que o rio de Heráclito.
De tanto desejá-la
em minha casa pararam todos os relógios.
Na tarde esmaecida do Rio de Janeiro
eu também sou a paisagem que se apaga.
Pelas ruas onde passo imagino alfabetos
espalhados nas calçadas -
cada pedra portuguesa é uma letra que está viva -
e como num milagre
sigo o desejo que sempre forma o mesmo nome.
Ela diz que está feliz
e que espera.
Eu continuo a leitura
do livro da cidade.

WBLog

2011-10-04T10:49:00.013-03:00

DOIS
W.B. Leal

Penso no
tempo. Penso
na corredeira de
luzes
em que a vida e
os meteoros se gastam
enquanto riscam calendários e
desenham nomes.

Posso recriar
lugares com as
ferramentas
da invenção
ou planejá-los
nos mapas e nos números
que o outono apaga.

Mas, não.
Hoje eu planejo
uma viagem
que reconstrói as corredeiras e
projeta no espaço
a permanência que é mais
que a sua certeza:
uma cidade
será sempre o encontro
de dois desejos.

WBLog

2011-10-02T14:00:00.006-03:00

A ESTAÇÃO AZUL
W.B. Leal

Quando for sob os nossos pés a calçada de uma outra cidade que nos fará lembrar da estação, seja a alegria que se escondia nos trilhos o amor a nos fazer companhia - a alegria do mar, sempre espuma e explosão -, e sua delicadeza que era cor em tudo.

Quando formos novamente uma cidade ou todos os desejos que criarão em nós países particulares para nossa sobrevivência - um estado diferente de ser futuro e passado, uma praia ou um cuidado -, sejam o dia e a noite nossos exemplos de luzes contra o esquecimento da vida, esta partida e este sonho, silêncio e festa.

WBLog by appointment to her love and delicacy.

2011-09-23T00:35:00.008-03:00

Москва
W.B. Leal

O vazio do
papel. Antes
o nada era uma
lembrança.
Ainda
assim, ainda
que fosse
o nada o
esquecimento,
a tua imagem
permaneceria
como um eco,
como
um vértice aceso.
Diria que para
o teu
esquecimento,
para apagar o
teu reflexo do avesso
de minhas retinas,
o vazio teria
de envolver-te
como se
existido, e
tocar o teu
acúmulo como se
toca um
peixe por trás
do mar
do meu coração,
onde permaneces,
e isso é tudo.
O norte desse
mapa agora é
o absurdo
de estares ausente
e seres também
eu,
seres a concha
que toca
a boca,
a hera
que derrama-
se em muro,
quando o jardim
é o aquário
que eu cuido.

WBLog

2011-09-17T15:15:00.003-03:00

14 DE NOVEMBRO
W.B. Leal

Um dia é um
número,
um barco feito
de nomes e
lugares
imaginados como
certos - rio de
cachoeira -,
às vezes um
começo.

Um dia é seu berço no
sol da manhã,
infância
na tarde morna e
fogueira do amor
ao anoitecer (o peso
do sonho
nos acorda
quando chega
a madrugada).

Um dia é
um calendário
inteiro
em sua melhor
primavera:
um dia é uma semente,
um verão, uma
centelha,
um dia é uma
lembrança eterna.

WBLog

2011-09-15T12:59:00.002-03:00

ESTE DIA
W. B. Leal

Como se pisasse
a neve
o dia que passa
lá fora,
como se um arco
tocasse uma corda
nesse verso
que risca o papel,
componho o meu poema
com a mesma esperança
que inundava as noites
de Nuremberg,
embora as minhas distâncias
sejam menores
que as de Pachelbel.

WBLog

2011-08-21T21:16:00.002-03:00

poema do amor melhor
w. b. leal

com você
eu construía
uma ponte
eu abria
uma
estrada
eu seria
um par ou um
só
ainda
sendo
nós

com você
eu teria outros
planos
outros nomes
seria um lugar
do mundo ou
no mundo
onde só
se ouvisse a voz
do silêncio
e o silêncio seria
o mar
numa foz

com você
eu seria
quem sabe
mais
sábio quem
sabe mais velho
mais
doce quem
sabe seria
outro
espelho e
outra maneira
de ser
dois

WBLog

2011-08-20T22:40:00.005-03:00

SCHEDULES
W. B. Leal

tente o resgate
nos horrores do passado

e pessoas
e números

liarão peças
e acontecimentos históricos

de vida estoica
como um reide

um avanço de aceleração contínua
sobre o tempo

uma mulher
lugar do mundo

pronto a amar
um homem

outorgando países
de olhos marinhos e

peixes aprisionados
buscando eternamente

a congruência de números
teoremas e saltos

sobre a frequência do que chamamos saudade
esta palavra estéril

sem paralelo no pulso anglicano
sem recordarmos

após alguns anos
os endereços

os nomes que pouco atribuimos voz
e gravarmos longamente o riso

frases ou carta
dificilmente acorde

com todo um dia
senão pelas muralhas

que cercam as horas
quando ninguém pode prever

uma mulher apaixonada
uma ave morta sobre a paisagem

a tela tomada por impulsos
virgens como tudo

novo
ideia e aço

no óbolo
que erguendo a estátua

estua
têmperas e vidros

antitérmicos
como deveriam ser os olhos

por uma mulher em chamas
estupidamente lesa

marcando a cada passo
a ponte

entre o tempo e a reta
que se desloca ilesa

como um homem duro
somente à sua parte

gelo
gesso e uma película

antioxidante
como o mundo novo

tudo evita
como tudo

evita o mundo do passado
não podemos nada recordar

senão quando pelas muralhas
do tempo de novo

desabamos
extensos como extensos

Schedules
em reuniões de bichos

sem segredos
como

o peito só para o seu dono
só olhado por trás

como inimigo
de lentes antitérmicas e

armações antioxidantes
por mulheres que não morrem

e engravidam
para a sorte de uns e o infortúnio

dos balanços e estatísticas
passado que só a história

pode presumir
com dados compilados e

suposições lógicas
Lógica

mulher e flor
símbolo e vestimenta

dores nos edifícios
da Forth

Avenue
asfixia e indolência

nomes do passado
gelosia e tempo

e a morte com seus braços
dorme sobre livros

derramados sobre a luz
que tece

a busca do homem
a vã cosmogonia

que agoniza lentamente
como a luz

no seu passado
achada à fuga de um carneiro

cósmico
signal

dos tempos em que não há
fé

no abismo entre os passados
dessabidamente sinos

fundos como
um persa sobre a praia

a recolher cascalhos de pouca
simetria

com os astros
que no passado muito mais

tinham o brilho de olhos
de mulher fechada

como espelhos
em que se miravam

buscando o tempo
por onde passar

privando de tudo o treino
da luz e do passado

que provêm ao mesmo fim
dissoluto arrebatar

de morcegos doentes
aquelas que vêem

as maldades dos homens
duros como o gelo que

se desloca como um peixe de gesso
ao resgate duma constelação de trenos.

in O Aedo, 1989.

2011-08-12T23:33:00.003-03:00

BRINQUEDO
W.B. Leal

Deixaste teu brinco
no meu pensamento,
um elo de prata
no espaço e no tempo,

um arco que marca
as voltas do vento,
ou concha que ouve
meu fino lamento.

Deixaste teu brinco
no meu pensamento,
na fome do corpo
da orelha que invento.

in A música da luz, 1997

2011-08-05T13:53:00.003-03:00

RETRATO DE COPACABANA
W.B. Leal

No fim da tarde,
a praia é tomada pelo descanso dos pombos.
A areia acende o espelho
que a luz deposita em cada ave.
Imitam lanternas
seus reflexos indefiníveis,
e carregam, na direção que apontam,
o arco da praia,
a máquina crepuscular da antiga hora.

Os pombos na areia
medem o pulso do estômago do escuro.
Vistos de longe,
são a explosão da pupila no movimento do branco.

Na calçada, alguns abandonam
o bando, perseguem as fêmeas - fustigam
o chão riscando intenções -
e num salto de caça,
encontram na cópula o instinto da fuga que subvertem.

À chegada da noite,
os pombos exibem a coreografia do espanto,
e o voo é um leque
sobre o peito pálido do mar.

in Os ritmos do fogo, 1999.

2011-08-04T10:32:00.002-03:00

CELEBRAÇÃO
W.B. Leal

Dentro da noite,
como esta mão
dentro
de outra mão,
o tempo canta o seu silêncio.

Não o silêncio
da palavra -
de garbo
e definição -,
mas um canto
sobre o que, na distância,
se alimenta ao vencê-la -
estro e ruptura
de uma multiplicação inifinita -
sombra que sustenta
o peso da luz.

Nesta mão de abstrato instrumento,
de ritmo claro
como o pulso do céu,
ouço o equilíbrio
que sobre a vida constrói
o seu impulso - peso e leveza
de todo princípio -
barco que conduz
a algum centro
o sentido de tudo.

in Os ritmos do fogo, 1999.

2011-08-02T21:08:00.002-03:00

ENDEREÇO
W.B. Leal

A cidade que perdemos,
não será outra,
dorme em nossa infância.

Do outro lado da rua, como do outro lado
do mundo, fala-se um nome que ouvimos há muito.
Ali,
jarros com o perfil do silêncio
quebram-se em luzes, alimentam o tempo,
recompõem o destino de alguma existência.
A rua, como uma olaria,
transporta o passado à sua eterna
submissão - o tempo presente -
e tudo respira o seu éter, reconstrói
o seu sonho, habita o mistério
que ferve em cada olho.

Nas calçadas, a miséria ainda
sangra o seu bálsamo escuro. Alguns desconfiam
que não poderão esperar - o passado lhes pesa,
e pesa a ausência
que se acostumou a não ter.

Em nossa memória serão construídas
novas cidades, mas tudo, no fim,
será um único retrato.

Alguma paisagem será vista. O que perder-se
habitará a resignação de nossas acomodações,
o solo de nossos mais profundos medos,
o comprometimento com o que, para nós,
não foi permitido.

A rua permanece com sua coreografia de caminhos
a ouvir daquela senhora uma nova pergunta.
Em seu corpo há uma dúvida que a rua
não pode apagar. O seu destino é outro,
como outra é a multiplicação de janelas
que não se abrirão para o seu espetáculo.

A rua e o tempo são esta senhora que procura.
Na olaria,
sua resposta é a cabeça
em que respira a luz.

in, Os ritmos do fogo, 1999.

2011-07-24T13:47:00.004-03:00

A MÚSICA
W.B. Leal

Quando tocava aquela música
na surpresa antiga dos dias,
eu me perguntava por que,
ou com que propósito, enfim,

a lembrança sempre trazia
com a sua nítida imagem
também o som do riso, o cheiro
da pele como coisa viva,

e tudo voltava somente
porque essa música dizia
que não, nunca haveria alguém
como ela, nunca, e repetia.

Como poderia, eu não sei,
alguém lembrar dessa maneira
de outro alguém que sequer sabia
da frase surda de tal música,

mesmo porque, no nosso tempo,
tempo em que vivemos como um,
a música não existia...
Fico pensando noutra música

que, mesmo sem a conhecer,
também passe por ela e diga
o mesmo. Talvez, finalmente,
o melhor será começar

tudo agora, viver de novo
a vida e encontrá-la pela
primeira vez, aí então
ouvir a música. Ou não.

WBLog

2011-07-23T15:32:00.003-03:00

LIRA
W.B. Leal

Se contrair a paixão,
há de cortar-se uma mão,
que alveja o branco dos olhos
como o fogo os santos óleos.
Amar demais é ser menos
no espelho que nunca vemos.
Quem dera dela fizera
só um meio da quimera!
Doce verso, árduo ingresso,
ao pecado controverso:
amor, pecado dos mortos,
que vivo é ser como os portos,
absorto aberto destino
que se encanta como hino...
Meninos são quais palhaços
sempiternos como os laços,
dura dor que sempre aninha
outra vida e não a minha.
Querer ser rei como os astros
que por súditos têm mastros,
velando as cartas de amor
que se esquecem num vapor.
O mal do bem não tem fim
se o amor é como em mim.

in O Aedo, 1989.

2011-07-23T15:07:00.006-03:00

FÊTE
W.B. Leal

A oratória é uma chávena servida por deus e pelo demônio. Poetas reinam com colares de intestino delgado, há fama e fumo para após as refeições. O idioma da pátria é uma ilha que as asas dos gênios aniquila e a urbe está plena de salas vazias e poucos humildes à porta. Poucos mendigos versejam quixotes dourados. Senhoras comentam sobre a última peste. Doutores concordam e riem, como hienas em hino. Há portas, palácios e papéis a desempenhar. Absorvemos a cultura de um ocidente distante. Somos loucos à margem, démodèe. O status engorda, e a sociedade mantém o descanso aos domingos.

WBL, in O Aedo, 1989

2011-07-21T02:20:00.002-03:00

O TAMBOR
W.B. Leal

Estranho relógio
que o peito proclama,
no corpo que cresce,
um corpo reclama.

Estranho relógio,
reverso da trama,
o tempo que conta
é o mesmo que engana.

Estranho relógio,
tambor que me chama,
no corpo que engole
recria o que ama.

in A quarta cruz, W.B. Leal

2011-07-08T00:04:00.009-03:00

OS HOMENS DE PEDRA
W.B. Leal

Na rua molhada, sob a chuva que dança
tocando as janelas,
uma mulher está parada e olha o céu.
Enquanto escrevo o meu poema,
talvez ela sofra por um amor perdido,
talvez se lembre do seu luto, de sua razão, do seu abraço;
enquanto escrevo o meu poema, neste momento
em que a cidade escurece no frio da tarde,
um homem sonha uma ponte e um menino
atravessa a rua que um dia tocará aquela ponte;
outra mulher abre a porta de casa e
mais ninguém - ela pensa - navegou como ela o oceano da noite;
enquanto escrevo o meu poema, um homem talvez construa um barco,
outro homem, quem sabe, amanhã o navegue,
e ainda um outro, em algum lugar do mundo,
vê nascer uma criança que um dia cruzará o oceano;
(noutro ponto do país há um homem que nunca viu o mar
nem jamais irá tocá-lo, embora sonhe com ele);
enquanto escrevo o meu poema, um soldado
reinventa a alegria de um hino,
um exército comemora sua vitória e um homem sozinho
não desistirá da bandeira que representa uma mulher;
enquanto escrevo o meu poema, um homem cego desenha uma casa
e um homem do campo, que sequer estudou as palavras,
constrói o seu palácio com pedras e madeiras;
enquanto escrevo o meu poema,
uma mulher costura o vestido com o qual casará sua filha,
um menino chora o pai ainda sem túmulo,
e um poeta se apaixona pela primeira vez
e o seu amor será também o seu primeiro sofrimento;
enquanto escrevo o meu poema ou enquanto alguém o lê,
a vida escorre como a luz em minha janela,
a luz que chega dos homens que um dia acenderam a primeira fogueira.

WBLog

2011-06-30T22:48:00.002-03:00

O DEFUNTO MUSICAL
W.B. Leal

Determinou em testamento que, para o seu velório, fossem providenciados um pequeno serviço de atendimento com manobristas, um buffet de salgados e doces feitos na hora, sucos de frutas, vinho tinto e, com ênfase contundente, que durante todo o tempo de exposição do seu corpo fossem tocados os seis Concertos de Brandemburgo, de J. S. Bach. Essa história teria dois finais. No primeiro, o número de amigos, conhecidos e curiosos seria tão grande que, devido à lotação da sala de cumprimentos e a consequente impossibilidade de acesso de todos à beira do caixão (onde o corpo se encontraria nu, entre rosas), o velório teria sido prorrogado em mais um dia, e, num terceiro, seria cobrado ingresso para tentar frear o público, pois, junto com as rosas murchas, o corpo já começava a cheirar mal. Na segunda hipótese para o fim dessa história, uma derradeira cláusula no testamento - a que pedia um número reduzidíssimo de pessoas durante as exéquias - teria sido curiosamente atendida, ainda que de forma involuntária, à risca. É que, devido à ausência de qualquer amigo ou carpideira para velar o morto, a rápida cerimônia teria sido assistida apenas pelos manobristas (todos de luvas brancas), pelos três garçons (impecavelmente vestidos de negro), e pela pequena orquestra de câmara que executaria apenas os três primeiros concertos de Bach. Isto porque o primeiro violino teria sido avisado, ao término do terceiro movimento do segundo concerto, de que o cheque deixado pelo defunto não tinha fundos.

WBLog

2011-06-16T11:35:00.001-03:00

ORBE AMOROSO
W.B. Leal

Como um cão que
morde o rabo
girando enlouquecido
no sentido do relógio,
o tempo arrasta os dias em
seu lento necrológio,
e os amores
se renovam entre uivos
e rosnados.

WBLog

2011-06-12T00:37:00.004-03:00

ENCONTROS
W.B. Leal

As pessoas
nos inspiram.
As pessoas nos
respiram.
As pessoas
piram.

WBLog

2011-06-09T15:58:00.003-03:00

POEMINHA À TOA
W.B. Leal

Se o poema te pede
o trabalho da existência,
a vontade se impõe
sobre a mão da experiência.
A precisão da falta -
o arrasto do ponteiro
no correr das horas - e
o olhar que vê o mundo
do teu lado de dentro,
é tudo o que precisas
para o poema que te habita.
Outro jeito de existir
é o que o poema te pede:
ouve a música que se esconde
nas palavras do teu dia,
lá está o velho barco, lá
está a poesia.

WBLog

2011-05-31T17:50:00.004-03:00

DOUBLE LETTERS
W.B. Leal

Tem coisa que de tão bonita incomoda de se ver.

Por que essa beleza faz mal?

Porque, ao ser vista, a coisa bela alcança o que na vida nem sempre é de forma tão contente, nem sempre é tão de sonho, nem sempre é tão real.

WBLog

2011-05-28T19:14:00.007-03:00

ACALANTO
W.B. Leal

para Dayse Luna, feliz.

Enquanto estiveres triste,
mas triste de não ter jeito,
evita as danças, as ruas,
as cantigas de festejos.

E quando assim estiveres,
tão triste de te dar dó,
escuta as músicas tristes:
mais não hás de entristecer.

Pois nas coisas muito tristes,
mais que na tua tristeza,
há alguém triste contigo,
como um anjo ou um amigo.

Wblog

2011-05-07T23:36:00.006-03:00

IN MEMORIAM
W.B. Leal

Porque eles não viam o tempo escorrer tampouco lembravam que os relógios poderiam arrastá-los como rios de dias e distâncias, e levá-los em sua roda, afastados, para o escuro de um outro oceano. Muito tempo depois eles se perguntaram: e se o amor não soubesse que ali, naqueles dias que vibravam como um cio, e se o amor não intuísse que assim como a terra o seu corpo também poderia secar, e nele o fogo, que um dia fora paixão, apagar sua lavoura colhendo apenas lembrança? Assim passaram os anos e como numa terra devastada a semente daquela consciência lentamente acordou, e renasceu um silêncio inundado de verde, um sorriso recortado de vontades quando a dança e a poesia foram cada gesto que na noite da distância também eram estrelas. Hoje é madrugada. O tempo reencontra janelas e a antiga fome é essa luz em que o mundo é sua casa.

WBLog

2011-05-04T08:48:00.004-03:00

AS REMINISCÊNCIAS
W.B. Leal

Quando a distância sufocava a alegria
marcando com sombras aquelas manhãs,
renascia o amor;

Quando a tristeza rompia a corrente
roubando-lhe a calma da antiga paixão,
renascia o amor;

Quando o silêncio calava com dúvidas
os tambores vermelhos das festas do peito,
renascia o amor;

E assim os dias construíam calendários,
e era dança todo desejo ou lembrança de sua luz.

WBLog

2011-05-03T11:43:00.008-03:00

A SEGUNDA MOEDA
W.B. Leal

Não é só a tua alegria de menina que dança
o que eu amo em ti,
mas também a fogueira de silêncios e tristezas
sob a cortina do teu riso;

Não é só a certeza vigorosa de tua coragem
o que eu amo em ti,
mas também os teus medos de mulher
em longas noites de abandono e dúvida;

Não é só a força dos teus músculos e vontades
o que eu amo em ti,
mas também a fragilidade dos teus sonhos,
que com a lição de seus mínimos gestos
ilumina o teu nome em minha lembrança.

WBLog

2011-05-02T06:25:00.010-03:00

O QUE PASSA
W.B. Leal

Na calçada em frente ao mar homens e mulheres se cruzam. Alguns correm, a maioria caminha e está sozinha. Em que pensam essas pessoas que passam? Serão felizes? Ontem estavam tristes? Lembram de alguém quando olham a imensa pedra? Na areia da praia a onda bate e se apaga.

WBLog

2011-04-19T23:41:00.003-03:00

O PARQUE
W.B. Leal

Foi quando a falta inundou a distância que eles perceberam que seu peso era maior que a simples saudade. Eles relembravam calçadas, vitrines, parques e avenidas por onde dias antes derramaram uma alegria que apenas os corpos entendem. Mas os corpos não conseguem lembrar além da falta de calor, não podem curar a falta do amor que as noites consomem, a falta do riso que ilumina a fala, das mãos entrelaçadas que são muito mais que sua extensão amorosa. No entanto - eles sabiam - aquela cidade não seria mais a mesma depois das quatro noites reinventadas quase onze anos depois, e enquanto ela perguntava “você já se reacostumou comigo?”, ele sentia que o seu corpo nunca preenchera aquele vazio com outro corpo ou lembrança, e que a presença dela também fora a ausência que por tantos anos se multiplicara como um espelho dentro de outro espelho. Agora o silêncio inundava a distância que eles planejavam novamente apagar, e a certeza do outro era a alegria veloz das bicicletas do parque.

WBLog

2011-03-29T16:06:00.014-03:00

A DANÇARINA E O POETA

W.B. Leal

A dançarina, um dia, propôs ao poeta: “Se tu me ensinares a fazer uma poesia, eu te ensino a minha dança”. O poeta, feliz por encontrar a dançarina, respondeu que, ainda que lhe ensinasse a poesia, não poderia dançar: “É que estou preso à liberdade, e isto não se pode ensinar. Mas vou te fazer um haikai”. E escreveu:

“Leve borboleta,
Asa e lagarta de flor:
Lembrança que leva.”

Não é fácil ensinar a liberdade, e para a primeira tentativa do poeta, a dançarina torceu o nariz. “Não é isso o que eu procuro”, ela disse, “preciso de um poema que não seja tão complicado”. O poeta, desafiado em seu orgulho e competência, antes de voltar a escrever começou a desenhar. Queria ver a forma antes da palavra, a ideia antes do intento. Num minuto, tinha a nova criação:

“Beija-flor parado,
o leque o olho não vê:
gesto e sentido somados.”

Mais uma vez a dançarina não se satisfez. “Ainda não consigo entender”, ela disse, cabisbaixa. “Não escrevas sobre coisas tão difíceis!” O pobre poeta, já meio sem jeito, olhou encantado para a dançarina e respondeu: “É que estás presa ao que não podes mais ver, e assim nenhuma palavra poderá traduzir o que eu sinto, pois eu sou livre para criar o que tu não podes compreender...” E logo disse: “Mas acho que já tenho uma ideia, e mesmo que a falsa liberdade dos teus movimentos te impeçam de entender a verdadeira liberdade, vou tentar mais uma vez!”. E o poeta escreveu:

“Salto sobre o rio.
O tigre acorda o espaço.
Tudo é ponte e passo.”

WBLog

2011-03-24T13:23:00.011-03:00

PAS ICI
W.B. Leal

Quero que saibas, dançarina,
que enquanto os relógios constroem distâncias
e os dias desatam os laços de tantos amores,
a tua lembrança permanece em mim,
grande como os teatros do sol,
clara como a lua que dorme em teu corpo.
O teu amor é este universo de luzes,
e a tua alegria é música e razão.

WBLog

2011-03-05T11:48:00.013-03:00

AMOR E CHOCOLATE
W.B. Leal

O beijo do encontro na rua ao lado Chocolate ao leite com recheio molhado O toque da pele e a delicadeza da saudade Morangos inteiros e chocolate amargo As mãos entrelaçadas pela paixão reencontrada Chocolate negro iluminado por amêndoas A alegria do ouro com a lembrança de Istambul Chocolate com pistache e fios de laranja Turquesa de Murano em pingente de Veneza Chocolate branco com crocante e recheio de avelã Dois corpos em chamas sobre a calma dos lençóis Chocolate levemente amargo com cerejas e um traço de branco Gemidos úmidos em silêncio comungados Trufas de chocolate ao leite e barras de biscoito mergulhadas em negro A permanência do amor num único êxtase E uma última gota sobre a pele.

WBLog

2011-03-03T17:52:00.006-03:00

O ACENO
W.B. Leal

Quando o azul se cobria de sol, sua lembrança era o incêndio de todas as safiras, Da varanda alta, nas manhãs diante do mar que como uma árvore balançava cem mil garrafas, o seu aceno era uma carta para o náufrago faminto, e sua mão era tocada, de muito longe, como um beijo beija a boca que também é alimento, Um minuto depois, caladas as árvores nos estilhaços do mar, ele repetia o seu nome relendo-o nas paredes da casa e cada letra traduzia um desejo onde tudo era véspera, Assim, quando a tarde descosturava o calor para bordar a noite fresca, renascia o alento de seu mínimo gesto - o aceno da manhã - e outra vez era azul a sua lembrança.

WBLog

2011-02-28T10:45:00.007-03:00

MALADE POUR UN MOT D’AMOUR
W.B. Leal

Quando ele estava doente ela dizia Queria passar a tarde cuidando de você, e isto era como um bálsamo que lentamente curava enquanto ele ouvia o relógio construindo frases que pareciam repetir Queria passar a tarde cuidando de você, pois queria estar vivo para recomeçar o capítulo que só se escrevia com a presença dela, Os relógios são escritores cegos, dizia, Em seus livros o amor é sempre possível não importa a chuva ou a doença, e voltava a dormir sonhando com partituras e danças para uma única dançarina.

WBLog

2011-02-23T22:05:00.006-03:00

ORBE AMOROSO
W.B. Leal

Na véspera ela escrevera Estou morrendo de saudade, e ele pensou Temos fome do que não vivemos, sentimos os relógios pararem como se o peso de uma delicada lentidão enchesse o mundo do que é só ausência, sim, ela sabia que a distância era o fio que deseja ser quebrado e caberia aos dois este outro laço, desfecho de um segundo passo, alquimia amorosa que transforma a distância em alimento, a espera em aproximação, Eu conto os minutos como grãos de areia, ele confessou, espelhos de um céu apenas começado ou teto que será o universo quando sua presença for a minha casa, e ela sorria enquanto imaginava escrever Eu quero ser este céu mesmo que exista um milhão de estrelas, e ele então diria Tu és a minha estrela.

WBLog

2011-02-19T14:59:00.011-03:00

O ARCO-ÍRIS
W.B. Leal

Sobre um dorso outro dorso, Corpo sobre corpo, Coração dionisíaco disparando o seu tambor, Ritmo entre o peito e as suas costas, Músculo aceso de extensão iridescente, Carne e caule feitos de sal e sentimento, Idioma sufocado sob as nuvens das fronhas, Ópera de amores cujos versos são solfejos, Palcos que ondeiam como se dois barcos se tocassem e o cais é esta cama, Tudo um oceano na mais alta das montanhas, Quando o horizonte se ilumina, Quatro mãos se entrelaçam e um gemido deflagra a explosão deste dia.

WBLog

2011-02-13T14:01:00.004-03:00

SUR LE MOTIF
W.B. Leal

Naquela noite ele sentiu os cheiros que o contato íntimo lhe deixara, O seu corpo tem o perfume das flores, pensou, Cheiro que se guarda além do que é corpo enquanto O seu vestido traz a claridade dos laranjais, A espera sempre fora um rito, Cada segundo é um livro feito de espelhos e epílogos cuja razão também sabe um recomeço, e repetia Gosto do teu cheiro, O cheiro da tua pele molhada pela minha boca, Às vezes ela deitava na ponta dos desfiladeiros como se ouvisse a fragilidade do tempo, e prometia que em Junho, quando o inverno iluminasse o seu relógio, o equador seria a sua cidade, e nas linhas de sua mão ele enxergaria o diário em cujas páginas ela estava presente por três dias, A cidade então se acendia, As cortinas e os lençóis se pintavam em bandeiras, E outra vez era o rito, os espelhos, as flores e os laranjais.

WBLog

2011-02-08T20:56:00.008-03:00

CALENDÁRIO
W.B. Leal

Os olhos O riso O contorno da sombra no abismo do chão As janelas do abraço O endereço da casa que se abriu para a alegria O gesto que dorme em cada palco A coincidência do gosto O sabor para sempre guardado A manhã que nunca é cedo O carnaval interminável A delicadeza do que é dito O que o silêncio grita alto As distâncias que protegem O que é perto mas é falso O amor do que nos cura A tristeza do hiato A pétala que conta As horas Os dias Um passo

WBLog

2011-02-07T20:28:00.009-03:00

NOTURNO AMOROSO
W.B. Leal

Na minha ilha os dias são contados pelos barcos, dizia a carta, E os mortos reconhecem o inverno quando o vento chega tarde Como está a sua vida? Escreva devagar Conte-me alegrias Esconda uma tristeza A distância é esta árvore que na noite se agiganta E lendo cada linha ela sorria Paisagem no papel Horizonte com fumaça Para depois responder que sua lembrança era um rio permanente Quero que gostes do meu vestido Que saibas como sou feliz quando me olhas de perto mesmo longe Mãos dadas sobre a água Corpos juntos quando é noite Não importa a tua ilha Não importa a minha espera O vento Os barcos As ondas

WBLog

2011-02-04T16:03:00.007-03:00

LA FÊTE DU TEMPS
W.B. Leal

Um dia ela escreveu Eu te vejo sempre perto E ainda que o teu longe seja todo meu espólio Eu te guardo como uma chave Como uma carta Como uma coisa roubada... Ele agora sentia a impossibilidade de tocar as suas mãos sob as luvas do silêncio, mas lembrava que o tempo, como um vestido de festa feito de rendas e laços, não se apaga, não se apaga, não se apaga...

WBLog

2011-02-03T22:05:00.012-03:00

LES FLEURS DE L’AMOUR
W.B. Leal

O teu nome tem as letras que eu gosto, ele disse, como se fosse um amuleto de consoantes e vogais, um amuleto que lembra o amor como se fosse um canteiro... Então, quando era noite, ela costurava uma flor viva no decote delicado e saía para dançar, pois sabia que ele adorava reconhecê-la de longe, no meio da festa, espalhando o perfume que a flor esquecia para que ele nunca a perdesse de vista.

WBLog

2011-01-31T13:28:00.017-03:00

LES MURS ENCHANTÉS
W.B. Leal

Nos fins de semana havia um silêncio que inundava a cidade, um silêncio que acendia fogueiras toda vez que ela dizia A beleza também é uma lembrança Um jeito de acordar quando se olha, como se alguém lembrasse da casa em cujas paredes nasceram palavras, tudo de novo uma festa como na primeira manhã, e ele perguntava Lembras da sala onde os quadros eram livros que reescrevias, onde as paredes eram feitas de invenções e certezas, de coreografias e poemas? Hoje ela renasce a cada leitura de tua lembrança, e o silêncio é só o branco que aqueles quadros preenchem com o teu nome.

WBLog

2011-01-28T22:51:00.018-03:00

ALLURE
W.B. Leal

Ela disse Acho que por você eu me apaixonaria Você seria a outra certeza junto da qual a minha alegria fundava um país, e então seus olhos, como duas cidades que na distância da noite são uma única festa, pareciam concordar, quando ele negava, sem saber por quê, a sua pura felicidade Não sei o que em mim é este outro lugar que mesmo feliz ainda precisa de sua distância Mas ali eu revejo os teus olhos na mínima superfície da luz, desejando que assim - O teu amor é uma cidade que eu levo - ela compreenderia - Eu sempre procurei a tua liberdade - e os dois para sempre iriam lembrar - O meu amor é o país que quiseres - sempre - O teu amor são as minhas cidades - sempre - O meu amor também é essa distância - sempre - O teu amor é para onde eu regresso.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-24T20:06:00.014-03:00

LES ASSIS
W.B. Leal

Logo ela não respondeu, quem sabe pensou Talvez isso seja loucura Talvez ele seja apenas uma desmedida aparição que se dissolverá na claridade do dia, afogando-se, ela, num afastamento que se confundia com o primeiro silêncio, ele pensava A sua distância é uma máquina feroz Mastiga os meus ossos como fez o seu olhar, e então recalculava as palavras, repisava cada sílaba, sentia o vapor que a sua respiração provocava nos vidros das ruas, Ele deve ser louco, ela escreveu na margem do caderno, Quem é este homem que no meio de um dia descortina com a notícia de seu nome o drama de um tango Talvez seja o seu divertimento os jogos de números e as adivinhações Talvez seja pura sorte esse palco agora tocado por quatro pés descalços, E assim o tempo passou, ele desceu as escadas, carregou em seu corpo a alma do espelho, enquanto dizia Talvez isso seja loucura Talvez ela seja apenas uma desmedida escuridão que se dissolverá na claridade do dia.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-23T14:05:00.007-03:00

A MAÇÃ
W.B. Leal

Ela disse Não sou daqui, e ele buscava as palavras para traduzir seu espelho, a semelhança do Vejo algo em comum entre a minha alegria e o teu silêncio Entre minhas cidades e os teus mundos, ele poderia dizer que a sala não existira quando por mais de uma vez a viu sentar tocando a pele de uma maçã, e a maçã se iluminava, enquanto ele apenas ensaiava Não conheço uma cor que não deseje a tua elegância, ela anotava livros, folheava enciclopédias à procura do que jamais traduziria a sua beleza, quando ele enfim revelou, com o silêncio que guardava entre suas palavras, o desejo de dizer Você iluminou o meu dia.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-22T13:42:00.007-03:00

LES VIVANTS - Le matin essentiel
W.B. Leal

Na manhã seguinte, a vida já recuperara seu verde, sua pedra, seu espaço de cor. Ela escutara notícias de outros desastres, de outros afastamentos que como tantas mortes já não causavam estranhamento. O tempo, ela ouvira, arrasta os vivos e apaga os mortos. Por isso ela não sabia da tristeza de um vizinho nem da alegria dos antepassados de há duzentos anos: nada lembrava o pássaro ou o cão que mesmo amado perdeu seu rastro no caminho da vida. Ela agora percebia as novas separações como uma morte natural, como um nome ou uma cor que o tempo apaga para a renovação de tudo. Acordara como se na noite anterior uma dança com bandeiras tivesse festejado a recriação do mundo. Ela então era a sua nova vida, e tinha que recomeçar, como um rio recomeça, como um sobrevivente, como o dia. Na rua, uma procissão de carroças aguardava em sua porta, e cheias de caixas e baús as carroças ostentavam o acúmulo de certos panos coloridos que eram confundidos com bandeiras. Havia instrumentos que alegraram outras festas e pergaminhos que contavam, com letras que caíam no esterco, histórias que agora eram quase uma invenção, uma fábula onde ela fora incluída como era costume nas histórias da infância. A vida - ela percebeu - começava outra vez. Os pergaminhos não se perdiam, apenas se apagavam das velhas letras para serem escritos outra vez. Os instrumentos, de dentro dos baús, continuavam sozinhos a ser música. Os cavalos, então, começaram a andar.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-20T19:15:00.005-03:00

LES VIVANTS - Un tableau poétique
W.B. Leal

Ela falava do tempo como retratos de relógios acesos. A alegria de sua voz no silêncio da noite era como a sensação da eternidade, e assim eram todas as lembranças que agora na sua cama dormiam. Tudo era um susto desatando seu sorriso, desamarrando das coisas os laços que cada tristeza e cada alegria tinham construído através dos anos. Naquele tempo, o amor foi um rio vertical que o seu corpo bebeu como uma boca marinha. Ela às vezes perguntava: “Você me ama ainda?”... E tudo tremia como um mapa de areia num barco de sal, como um fogo esquecido na gruta do mar. Ele nunca respondia... Às vezes, ela dizia: “Você nunca amou ninguém, não sabe que o amor é uma coisa viva”, e gritava, e chorava, e corria, mas não via que o amor era o naufrágio do qual ela mesma era a única sobrevivente, a única morta-viva depois de tantas tempestades. Ela nunca acreditou que ele tivesse outra pessoa. Ele era um amuleto, uma certeza, era como um santo de quem não se tem notícia de pecado. Mesmo depois de tudo, depois de todos os mortos contados um a um nos álbuns de família, nas fotos de viagens, nos bilhetes que durante anos eles trocaram como se fossem apólices de eternidade, ela ainda lhe perguntava: “Por que, então, o amor? Porque tanta promessa, tanta história vivida, tanta preparação para uma coisa que simplesmente pode se chamar de nada?” E ele dizia: “Nunca haverá garantia, não se deixe levar por esse deus de pés de barro: o teu amor é um pássaro de fogo, o meu é um ícaro falhado.” Mas ela não aceitava a tristeza que escorria das estrelas, ferindo com a espada da noite a sua noção de amor e de família. Uma vez ele disse: “O amor também está nos silêncios, na dor que se regenera, na solidão que sobrevive”. E ela respondeu: “Eu quero a fogueira que justifique uma alegria”.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-17T12:01:00.008-03:00

GUARDAR
W.B. Leal

lembrar:
ela falou do tempo como retratos de
relógios acesos

anotação -
a alegria da voz no silêncio da noite
(tudo era um susto desatando seu sorriso)

em: sensação de eternidade -
a dança que a sala recria

guardar (sempre)
a imagem da voz
a palavra vária
binária
Já

WBLog

2011-01-16T22:42:00.004-03:00

ARABESQUE
W.B. Leal

lembrar
cada
minuto
a cada segundo
saber
a construção
do
tempo

o futuro
é
um
momento

WBLog

2011-01-14T20:47:00.010-03:00

A DISTÂNCIA
W.B. Leal

A distância é uma janela sobre uma estrada.
Como a janela, a distância esquece e
faz lembrar. Como a estrada, a distância
perde e faz renascer.

A distância é a corrente que dá ao barco
a segurança do cais, é a corrente que
no barco dorme sobre o convés em alto mar.

A distância é o pássaro que canta nas grades de uma gaiola
e o pássaro que silencia na árvore mais alta.

WBLog/foto: Ana Claudia Lubitz

2011-01-13T00:04:00.001-03:00

ORIGAMI
W.B. Leal

Um origami é a escultura de um desejo. É a poesia que cansou de ser poema e quer seu corpo, seu sopro, seu volume. Um origami é uma estrela e um pássaro quando a estrela e o pássaro decidem ser um pássaro que brilha. Um origami é uma estrela que voa e um pássaro que não voa, mas ambos são eternos em sua poesia.

WBLog

2011-01-12T10:11:00.003-03:00

AFINIDADE
W.B. Leal

Alguém dirá que afinidade é um espelho. Mas os espelhos não refletem o não visto, não traduzem as entrelinhas, não alcançam as vozes, os cheiros, os segredos... Assim, a afinidade seria a verdade por trás da cena, as secretas luzes, os medos, a coragem, e todos os nomes que a poesia carrega como um rio, mas que alcança os dois lados do vidro.

Wblog

2011-01-11T20:42:00.008-03:00

Poesia é apenas um verso do homem,
poema complexo de amor e de fome.

in O AEDO, wbl, 1988.

2011-01-08T18:08:00.014-03:00

POEMINHA QUASE DOCE

A boca e o coração nunca se entendem.
Ela desdenha, ele não aprende:
- Ninguém morre de comer chocolate,
mas morre-se de amor e de saudade...

wbl

2011-01-06T13:03:00.005-03:00

O SOL E A LUA
W.B. Leal

E sempre alegre, mesmo
na distância,
a menina recriou o que era sol e
o que era lua,
e na casa do poeta, inundada
de sentidos, se viu a luz
de sua dança.

2011-01-04T18:53:00.006-03:00

MENINA NA JANELA
W.B. Leal

Se a hora demora
o sonho renova
as festas que cria

No mapa das noites
nos planos da espera
a próxima festa

é dança e poesia
é dança e poesia
é dança e poesia

2011-01-01T22:00:00.009-03:00

MINUETO
W.B. Leal

Ter presente, mesmo longe;
por perdido, sendo onde;

ser contente se lembrança
no silêncio que te alcança.

Ver a distância vencida;
morta a saudade, se viva;

lembrar o mínimo grão,
que celebra sendo pão.

O mal do bem não tem fim
se o amor é como em mim.

2010-12-31T10:15:00.017-03:00

UMA PALAVRA NO MEIO DA NOITE ILUMINA A CIDADE
W.B. Leal

Uma palavra no meio da noite ilumina a cidade,
acende como um peixe o sonho do mundo.
Os telefones sempre souberam que o amor
é um som delicado, por isso se apressam
em trazer no meio da noite, com a urgência
de uma alegria, a palavra que beija.
Uma palavra no meio da noite ilumina a cidade,
acende como o fogo o coração de um homem.

2010-12-30T19:04:00.008-03:00

NO TRIBUNAL, COM A CAIXINHA DE MÚSICA E UM POEMA
W.B. Leal

Juiz - O senhor tem algo a dizer?
Réu - Nada.
Juiz - Mas há uma acusação!
Réu - Culpem as usinas de luz!
Juiz - O senhor nega?
Réu - Não.
Juiz - Então o senhor reconhece que afetou toda iluminação da cidade.
Réu - Foi involuntário.
Juiz - O senhor chama isso de involuntário? Estamos em velas!
Réu - A cidade poderia ficar sempre iluminada, o senhor não acha?
Juiz - O senhor explodiu todas as lâmpadas, não sobrou nada!
Réu - Uma alegria ilumina o mundo!
Juiz - O senhor tem como provar isto?
Réu - Sim. Leia este poema, meritíssimo.

2010-12-30T09:16:00.011-03:00

A BAILARINA
W.B. Leal

“Seremos sempre esse caminho, ela falou. Um espaço
preenchido por muros e desejos.” Mas ele nada sabia
do amor além da impossibilidade de uma montanha infinita,
de um rio do qual, pensava, jamais poderia beber.
“Um dia estaremos do mesmo lado desse rio, ela disse,
e alcançaremos o céu dessa montanha. A nossa bandeira
será cada dia, vencidos um a um.” Ele agora lembrava
os instantes em que todos os silêncios foram nascentes
de carinho e dedicação, e sua lembrança e sua alegria
eram os cuidados que lhe dedicara. “Você é a minha
música”, pensou. E a bailarina começou a girar.

2010-12-23T09:41:00.004-03:00

A CAIXA DE PÁSSAROS
W.B. Leal

Naqueles papéis estavam escritas
cada vontade, cada falta, cada distância
que o tempo havia criado em sua
costura de dias. Em nomes e desenhos
foram depositadas as fomes que por toda a vida
habitariam calendários e entranhas,
compondo ou desfazendo, fio a fio, a certeza guardada.
Em cada linha, em cada forma, em cada cor,
a esperança dormiu como numa caixa de pássaros,
para então explodir, agora, numa festa de corpos e espelhos.
Ela era a certeza que cada pássaro levava
ao sair da caixa. Ele era o menino cuja alegria
era a casa toda.

2010-12-21T16:28:00.001-03:00

A ESTRELA
W.B. Leal

Naquela noite, ele pensou:
“Nunca estivemos
separados”. E assim cada minuto
era a confirmação
de uma certeza antiga,
de um tempo
que estivera suspenso
como o corpo diante da beleza,
como os olhos
que olham de um balão.

Ela dizia: “Você não tem ideia
de como eu amei você”. E ali
também se confirmava
o amor presente, o amor
permanente
na continuação daquilo
que mesmo longe,
que mesmo cega,
ainda existe,
como a luz de uma estrela.

2010-12-14T08:29:00.002-03:00

BRINQUEDO
W.B. Leal

Deixaste teu brinco
no meu pensamento,
um elo de prata
no espaço e no tempo;

um arco que marca
as voltas do vento,
ou concha que ouve
meu fino lamento.

Deixaste teu brinco
no meu pensamento,
na fome do corpo
da orelha que invento.

2010-12-13T20:19:00.002-03:00

FESTA
W.B. Leal

Em tudo há ainda
a alegria que fomos,
e sob o medo do mundo,
das horas, da vida,
inventamos o que somos.

Somos a festa que deu certo
e ainda dança, o par
que nunca falta,
ou nunca esquece,
ou nunca cansa.

2010-12-07T23:56:00.003-03:00

FANTASIA
dedicato
W.B. Leal

Constroem este poema
a tua palavra e o teu silêncio.
Estes elementos te relembram
no instante em que penso.

É corpo e surpresa
a tua escultura de fogo.
Em seu estudo descobri os caminhos
por onde a estrela recria
os teus inventos de luz.

(Ave e sentido era a fantasia
que a minha alegria encontrou.)

Enfeitas as horas
como uma cidade em festa.
Em mim é o teu pouso
a explosão deste dia.

2010-12-07T09:43:00.005-03:00

MEMÓRIA
W.B. Leal

De cor,
só sei o teu nome.
Esqueço a cidade, as horas,
os compromissos da tarde,
para lembrar o teu nome
como a história de uma alegria.

De cor, só sei este nome.
Assim recupero a bandeira
que reclama a tua falta,
e remonto o cordão
que faz brilhar cada conta.

Em mim,
só guardo o teu nome.
Outras letras aprenderei
na infância desta palavra.

2010-12-06T20:17:00.008-03:00

O ELO IMPOSSÍVEL
W.B. Leal

Como se fora ausente, e dura, e muda,
como se fora a asa que rompida apaga
a altura do sonho no desejo do voo,
como se fora pedra e peso, ou funda
meditação que ausenta de tudo o corpo
sendo só ausência sua consciência pura,
assim o silêncio inundado de portas e
distâncias nos anula, sem luz, sem nome, sem nada.
A sala preenchida por vultos e vozes
como longas partituras em branco
onde se avistam danças e desenhos
que são outra maneira de lembrar.
Ali, no papel reluzente como a janela
da lua sobre a água, resistem gestos,
olhares, feitos e sentenças livrando da vida
a lembrança encarcerada, o elo impossível
com o que é só ausência e nada pode contar
de um tempo já sem nomes nem calendários.
Como se fora ausente, essa coisa grita, e bate,
e fere, e agora a sua existência sentida
são os vidros da lua perdidos no mar.

2010-12-04T09:42:00.010-03:00

SEMPRE,
W.B. Leal

Já não importam os anos
ante tudo o que resiste
neste hoje que é meu sempre:
uma letra se descobre
a revelar um mesmo nome -
resiste o quando, insiste o onde,
iluminando nesse espelho
a eterna fome.

2010-12-03T18:23:00.006-03:00

E SEMPRE
W.B. Leal

O poema deste dia
é a música que guardo
entre a chuva e a madrugada.
Na noite aberta, um madrigal de Monteverdi
recria um calendário antigo.
O tempo é esta chuva que revive.
Sua música - dizem - não existe mais,
mas enquanto a chuva cai
um nome é repetido em cada nota.

2010-12-02T09:01:00.008-03:00

POEMA
W.B. Leal

Talvez não haja o instante exato, a palavra que diante do instante seja mais que o seu antigo significado, a coisa mesma, o sentido que de tão simples renove apenas a sua existência, e o relógio siga a sua contagem de dúvidas e confirmações no instante que pulsa, e esquece, e passa, e é.
Talvez essa repetição de uma coisa antiga que já tenha falhado, que tenha fixado na lembrança a possibilidade de uma outra existência, seja só esse pressentimento, e tudo seja uma sensação, uma asa de luz sobre a onda do escuro, e todas as ciências sejam elas, sim, as únicas possibilidades do sim e do não.
No quarto a música inventa uma etérea cidade. O silêncio protege o que ficou nos armários. Os velhos amores resistem, os novos se evolam, e a lembrança é um cálice sem par na prateleira. É o sono se aproximando do dia. O sono das horas. A noite dos desesperados.

2010-12-01T23:39:00.006-03:00

O TEMPO, SENHORA
W.B. Leal

O tempo, senhora, é este papel.
Para os que souberam, como nós, sonhar a sua história,
nascerá sobre o branco o desenho de uma estrada:
o seu destino é um rio, ou um mar, ou um recomeço.
Na margem deste mapa dorme a praia
que guarda cada passo do que fomos ou vivemos.
Ali revejo o barco que percorre o meu papel,
e de papel é feito, como as nuvens e os pássaros
que escrevem o silêncio.
O tempo, agora, é este barco.
Os pássaros parecem pousados.
Por um instante se iluminam.
É outro dia.

2010-11-29T11:04:00.007-03:00

A LEMBRANÇA, MEU AMOR
Weydson B. Leal

A lembrança, meu amor, é a nossa eternidade.
Em nós é a memória o que sedimenta com os dias
toda existência, o reencontro das mãos
dos dois lados do possível.
A lembrança, sim, será nossa eternidade. Não o cotidiano
que fere, e gasta, e rompe, e mata,
mas a distância que os outros não compreendem - e que até
dói em nós - alimentando com calendários e relógios
a nossa permanência no tempo.
Em nós é uma outra certeza
o que nos ergue acima de juras e confissões:
é em mim que a tua presença se ilumina,
é em ti que sabes que sou teu.

2010-09-30T22:36:00.003-03:00

ARARA 1 - O que diabo é aquilo?
ARARA 2 - É a lebre. Está na correria, como sempre...
A1 - Atrasado?
A2 - Nada, é a mania que ele não perde...
A1 - E pra que tá correndo?
A2 - Só pra mostrar pra gente que tá vivo e lembra de nós...
A1 - Que meigo...
A2 - É um doido...

wbl

2010-09-22T10:47:00.003-03:00

ARARA 1 - Você ouviu?
ARARA 2 - O quê?
ARARA 1 - Disseram que gostam de nós...
ARARA 2 - Gentileza...
ARARA 1 - Vai ver somos lindas mesmo.
ARARA 2 - Faz tempo...
ARARA 1 - Que somos lindas?
ARARA 2 - Que elas são mais!

WBL

2010-09-16T13:37:00.002-03:00

SCHNAUZER BLACK - They must be short...
SCHNAUZER GREY - What?
SCHNAUZER BLACK - The conversations.
SCHNAUZER GREY - Why?
SCHNAUZER BLACK - It's easier when you're learning...
SCHNAUZER GREY - Portuguese?
SCHNAUZER BLACK - Sure!
SCHNAUZER GREY - But she's preatty good already!
SCHNAUZER BLACK - We can help...
SCHNAUZER GREY - So, how come we're still speaking in english?
SCHNAUZER BLACK - Oh, God, I need a coffee...
SCHNAUZER GREY - I'll have a bone.

wbl

2010-09-02T21:33:00.003-03:00

CORUJA 1 - E aí, foi ao oculista?
CORUJA 2 - O de sempre...
CORUJA 1 - Piorou a miopia?
CORUJA 2 - Ganhei lentes novas...
CORUJA 1 - Muita diferença?
CORUJA 2 - A beleza está sempre em Alta Definição...

WBL

2010-09-01T14:09:00.007-03:00

ARARA AZUL 1 - Ele nunca fala da gente...
ARARA AZUL 2 - Não fala mas lembra...
ARARA AZUL 1 - Pensei que não gostava da cor...
ARARA AZUL 2 - Nós somos raras, e somos lindas...
ARARA AZUL 1 - Será que ele pensa assim?
ARARA AZUL 2 - Por que você acha que estamos aqui?

WBL

2010-09-01T14:00:00.002-03:00

ELEFANTE 1 - Hoje falaram da gente...
ELEFANTE 2 - Bem ou mal?
ELEFANTE 1 - Acho que foi elogio...
ELEFANTE 3 - É raro...
ELEFANTE 1 - Um humano disse que um outro tem memória de elefante...
ELEFANTE 2 - O que isso quer dizer?
ELEFANTE 1 - Pergunta pro 3...
ELEFANTE 3 - Responde você.
ELEFANTE 1 - Eu não lembro.

WBL

2010-08-31T21:57:00.004-03:00

SURICATO 1 - Psiu! Silêncio!...
SURI 2 - Que foi?
SURI 3 - Ele presta atenção a tudo...
SURI 2 - Que mania!...
SURI 3 - Os humanos dizem que ele tem memória fraca...
SURI 4 - Eu também não lembro muita coisa...
SURI 3 - Mas ele tem TDAH...
SURI 2 - O que é isso?
SURI 3 - TDAH é...
SURI 1 - Pronto!
SURI 3 - E então, ouviu algo?
SURI 1 - Não sei mais o que eu estava ouvindo, vocês me distraíram...

WBL

2010-08-27T14:39:00.002-03:00

LÊMURE 1 - Não empurra!
LÊMURE 2 - Peraí!
LÊMURE 3 - Meu pé!
LÊMURE 4 - O que foi?
LÊMURE 2 - Estão dizendo que o Chimpanzé é bipolar...
LÊMURE 4 - O que é isso?
LÊMURE 1 - Ninguém sabe...
LÊMURE 3 - Acho que tem duas personalidades...
LÊMURE 2 - Ahhhhh...
LÊMURE 4 - Que foi?
LÊMURE 2 - Por isso que parece gente...

WBL

2010-08-27T14:17:00.002-03:00

MACACO 1 - Coça aqui...
MACACO 2 - Aqui?
MACACO 1 - Hummmm...
MACADO 2 - Tem ouvido o boato?
MACACO 1 - Quê?
MACACO 2 - O psiquiatra do Zoo disse que o Chimpanzé é bipolar...
MACACO 1 - Que é isso?
MACACO 2 - Sei lá! Ele deve ter dois lados...
MACACO 1 - E isso é sério?
MACACO 2 - Acho que todo mundo tem...
MACACO 1 - Então aproveita e coça aqui do outro lado...

WBL

2010-08-25T21:49:00.003-03:00

TORTUGA - Alguém viu o camelo por aí?...

2010-08-25T21:37:00.002-03:00

CACATUA 1 - Olha lá!
CACATUA 2 - Quê?
CACATUA 1 - O povo está olhando...
CACATUA 2 - E daí?
CACATUA 1 - Melhor mudar de assunto...
CACATUA 2 - Culpa dele...
CACATUA 1 - Além de lento é falador...
CACATUA 2 - Pervetido...
CACATUA 1 - Com aquele corpo horrível?
CACATUA 2 - Tem o pescoço grosso...
CACATUA 1 - E a cabeça?
CACATUA 2 - Hã?
CACATUA 1 - Hein?

WBL

2010-08-25T11:01:00.002-03:00

CACATUA 1 - O palhaço voltou...
CACATUA 2 - Vi falando com você...
CACATUA 1 - Acho que ele me cantou...
CACATUA 2 - Ele não emite som...
CACATUA 1 - Você não entendeu...
CACATUA 2 - É amigo do camelo...
CACATUA 1 - Falou da minha árvore...
CACATUA 2 - Dizem que gosta de poesia...
CACATUA 1 - Queria comer minhas flores...
CACATUA 2 - Metáfora...
CACATUA 1 - Vai pensando...

WBL

2010-08-24T09:39:00.003-03:00

SURICATO 1: O que foi?
SURICATO 2: Ele ouviu um barulho...
SURICATO 1: Humanos?
SURICATO 3: Parece, ouvi tiros...
SURICATO 2: Se não for uma festa é o fim do mundo...
SURICATO 4: Vocês são muito assustados!
SURICATO 3: Hã?
SURICATO 4: Olha lá!
SURICATO 2: Quê?
SURICATO 4: Nada. Tô só avisando...

WBL

2010-08-22T15:50:00.002-03:00

CACATUA: E aí, Tortuga, estava perdido?
TARTARUGA: Perdição é aquela horta!
CACATUA: Foi animado aqui ontem!
TARTARUGA: Festa?
CACATUA: Não sei, mas tinha fogos, eu acho, é o Rio de Janeiro...
TARTARUGA: Tua árvore está florida! Combinando com a cor do teu penteado...
CACATUA: Primavera à vista, todo ano é essa lindeza...
TARTARUGA: Flores tão amarelinhas, parecem ouro...
CACATUA: Acácia...
TARTARUGA: É comestível?
CACATUA: Lá vem você querendo comer a decoração...
TARTARUGA: A decoração é você, querida!
CACATUA: Eu, hein!, tarado!

WBL

2010-08-21T13:09:00.003-03:00

TARTARUGA - Ainda esperando?
ZELADOR DO ZOOLÓGICO - Pensei que não voltava mais...
TARTARUGA - Me perdi numa plantação de alface...
ZELADOR - Teu amigo já chegou...
TARTARUGA - Isso aqui está diferente. E ele, como está?
ZELADOR - Daquele jeito, cheio de filosofia...
TARTARUGA -Eu gosto daquele sujeito...
ZELADOR - Vai tomar um banho e entra...
TARTARUGA - Voltar é difícil...
ZELADOR - Tem gente esperando!
TARTARUGA - Muita gente?
ZELADOR - O teu público está todo aí...
TARTARUGA - Esse pessoal é uma delicadeza só...
ZELADOR - Vieram todos três...
TARTARUGA - É recorde.
ZELADOR - Anda.
TARTARUGA - Voilà!

WBL

2010

2009-12-04T20:51:00.003-03:00

PAROANO/ Weydson Barros Leal

Que este ano seja feito de segundos, vividos um a um,
e não apenas de meses, semanas ou dias riscados no calendário;
que os dias não sejam só expedientes de onde queremos fugir,
pois não se pode fugir do tempo.

Que não sejam somente números as vinte e quatro horas de cada dia,
nem sua passagem a espera pelo sábado ou o domingo
que apenas renovam esta verdade:
a natureza não sabe os nomes do tempo.

Que o ano seja feito de dúvidas e certezas – essas tantas
metades da esperança –, pois a certeza sabe que a fé pode ser maior
do que aquilo que está para acontecer, e a fé transforma os homens,
que transformam as coisas e os dias.
Que o ano seja sempre melhor do que poderia ter sido
nos nossos desejos passados,
e que os votos para o ano novo
nos últimos dias de dezembro, se transformem em verdade,
e que não esqueçamos das pessoas a quem desejamos,
naqueles dias, não sabemos mais o quê.

Que o ano que começa seja para “fazer o mundo feliz” –
seja lá o que isso for –,
mas também para mudar as certezas, realizar novos planos,
e para que esses planos e essas certezas sejam maneiras
de melhorar a vida, pois é a vida –
seja lá o que isso for – o sentido de tudo.

wbl

2009-11-11T13:08:00.002-03:00

Beduíno: "Ei, espera aí, aonde você vai?"
Camelo: "Já chegamos! Você já está bem! Não precisa mais de mim!"
Beduíno: "Mas só porque eu estou bem você não precisa me deixar sozinho aqui! Ei, cuidado com os carros!"
Camelo: "Vou voltar para o deserto. Você agora está em casa. Quando precisar, sabe onde me encontrar..."
Beduíno: "Espera aí, quero te dizer uma coisa!"
Camelo: "Fala logo. Essas ruas me deixam louco. E ainda por cima me olham como se eu fosse um ET!"
Beduíno: "Quero te dizer que você me ajudou muito. Vou sentir sua falta."
Camelo: "Você vai me esquecer quando estiver completamente bem. Não vai mais lembrar de mim, pelo menos enquanto se sentir seguro. Depois, se precisar, já sabe, estarei na minha duna te esperando. Venha quando quiser. Pode ser só para uma visitinha."
Beduíno: "Quero te agradecer muito."
Camelo: "Tá bom. Agora deixa de choradeira e vai logo pegar o teu livro."
Beduíno: "Obrigado de coração."
Camelo: "Deixa disso bobão, e quando vier me visitar, traz uma lembrancinha."

wbl

2009-11-08T13:15:00.002-03:00

Camelo: "Lá vem ele..."
Beduíno: "Olha o que eu achei."
Camelo: "Já imaginava..."
Beduíno: "Vou levar uma lembrancinha."
Camelo: "Pra quem?"
Beduíno: "Alguém especial."
Camelo: "Tá ficando bobo de novo..."

wbl

2009-11-05T00:20:00.003-03:00

Viajante 1: "Cadê o beduíno?"
Viajante 2: "Sumiu faz duas horas."
Viajante 1: "Aonde ele foi?"
Viajante 2: "Pergunta ao camelo dele."
Viajante 1: "E aí, camelo? Cadê o cara?"
Camelo: "Ele não queria sair nessa foto."
Viajante2: "Logo agora! Por quê?"
Camelo: "Detesta novela."

wbl

2009-11-04T12:36:00.002-03:00

Camelo: "Faz essa em preto e branco!"
Beduíno: "Você e suas manias!"
Camelo: "Faz um close!"
Beduíno: "Deixa de ser metido!"
Camelo: "Vou mandar um beijinho!"

wbl