IGITUR
W.B. Leal

Avignon teria sido feliz se Monsieur Mallarmé riscasse poemas na lousa apagada. Mas a vida precisava dos números - os pratos acesos eram as telas do estômago - e Igitur fugira de uma Alemanha cinzenta. Havia trabalhado para um filósofo asmático que morrera de um tipo de solidão generalizada. Igitur, poeta, escapara da noite por uma ressureição de imagens; resgatara ancestrais nas bengalas dos postes e tornou-se herói de um conto prosopoético. Igitur, disléxico, tinha frase musical e a solidão dos epigramas assonantada e abstrata. Trouxe nos pés uma canção metafísica e no bolso das mãos dados vermelhos pelos quais seria lembrança. Subtraiu de seu livro a sintaxe bem-comportada. Um dia, à porta do poema, disse-lhe sede. O mestre o bebeu como um leite do céu. Engolira a fogueira - não sabia - da poética prática do portão das estrelas. O acaso apaga o dia. O vazio da alma um sapato vazio. Igitur tornou-se hermético como a embalagem do espaço. Inventou Elbehnon - hebraico - filho de Elohim - e gangs criadoras de Jeová. Criava tudo. Era poeta. Igitur com Elbehnon foram trama existencial. O vazio era nada - o infinito não se sabe. Ptyx era uma concha grega inventada numa insônia. Igitur insinuou rituais de magia mas não sabia contar. Igitur a loucura do poeta. Elbehnon psicastênico. Igitur o médico e a doidice, o papel e a poesia. Igitur a lógica poética, abstração concreta. O teatro e a peça: Un coupe de dés aboliu as reservas. Em Paris, certa vez, Igitur dava esmolas. O corpo dormia sobre um banco de praça. La Bastille, olhos azuis, Rimbaud ainda insone praguejou-lhe a oferta - não compraria o Inferno. Igitur não ouviu. Descia a cavalo o corrimão da noite. O movimento do pêndulo era o soluço dos trens a vapor. Soubera que em Paris ou Avignon o professor conhecia Courbet. “Belicosa, exaltante, preciosa, mundana” sua tinta. Courbet e o professor ouviam miragens. Às nove da manhã, o professor, já poeta, recebeu Paul Valéry para conversa. Era outrubro. Manhã cheia de lua. Valéry conhecia pintura. Sabia Monet, Manet. Escreveu Petit Discours aux Peintres Graveurs. Tomaram chá de ervas até onze e quarenta - o professor tinha cobertos os joelhos. Ouviram falar de Rimbaud. Partiu, parece. Não se sabe muito. Igitur é abstração da Angústia. A Angústia concreta. “Le Rêve a agonisé en cette fiole de verre, pureté, qui renferme la substance du Néant”. A vida de Igitur é um esquema analógico. “Ici: névrose, ennui, (ou Absolu!)”. Igitur não era o relógio - era o pêndulo. Sua raça era a pureza que bebia o absoluto. “O infinito, afinal, está fixo”. Tudo é acaso ou sua reflexão ocasional. O Absoluto. O acaso toca o infinito. O silêncio se olha no espelho. Sombras de seu movimento. Um brinde ao barco bêbado! Os peles-vermelhas e as sereias navegam paralelos. Há semelhanças nas quilhas. As velas são de sonho. Navegam à proa os amigos. Os poetas atrás. Rimbaud baba na popa, seu coração. Monsieur Mallarmé ergue seu brinde de pé. Rimbaud tomou banho no poema. Tingiu de azul o amor fracassado. A aurora explodira como um bando de pombas. Solitude, recife, estrela. Viu Flóridas perdidas com olhos de jaguar. O barco era perdido mas a proa brindava o mar. O charco dessa Europa sabe o branco em sua vela. Monsieur Mallarmé não queria sucesso. Criava cardumes no aquário da noite. A mania dos números ensinou-lhe a operar solidões. Fundou outra literatura. Música e concentração. Gritava numa procissão de cânticos. NADA é palavra de poemas - RIEN. Brincava nos túmulos e conhecia o seu Nada. E era outro o Nada da Morte. Um Nada preenchido de Absoluto. Os dados imitavam as horas. Quatro dados imitam o dia. Um lance do acaso os redime do Nada. Todo poema é um estudo antigo. Fala de ancestrais, de sombras. A criança o homem absoluto. A criança ancestral: Monsieur Mallarmé e Rimbaud eram irmãos, ambos estudaram inglês. O equilíbrio dos nomes era a balança musical que Igitur trazia nos lábios. A música da palavra. O acaso era previsto pelos dedos de Igitur. Monsieur Mallarmé medira o acaso e o infinito. Sua meditação era expressão estética. Não a estética “fora de moda”, que dizia Rimbaud, mas a estética absoluta: “Pintar não a coisa, mas o efeito que produz - todas as palavras devem-se eclipsar ante a sensação”. Queria evadir-se por uma janela do tempo que era o teto em sua alma. Evadiu-se em um mergulho interno e salvou do naufrágio o barco da imaginação. Escreveu Herodiade e L’après-midi d’un faune com pena de asa de anjo. Dramático? - inconcluso. Sua sintaxe tinha o peso do céu. A noite desembocava sua agonia na introdução amarela do dia. Todos, afinal, procuram Baudelaire. Baudelaire é um ancestral que vive. Igitur obra inacabada. Igitur fabrica espelhos sem tempo e bebe a lágrima do Nada. Igitur é um advérbio esquecido. Enfim, Monsieur Mallarmé o deixou numa escada enquanto dormia. Queria conceitos sem trama. O Nada. O Absoluto. O Abstrato entre os dedos do intangível. Para isso encontraria metáforas no cotidiano. A sombra derretera-se em Sonho e Silêncio - Idéia e Azar. Assim nasceu Igitur. A mente rompera a bolsa líquida do Nada. Igitur a bebeu e arrotou o Absoluto. 

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POEMINHA BURLESCO

W. B. Leal

Os algoritmos matemáticos

são cruéis como o atraso de um relógio.

Veja só a frieza de um computador:

desde que viajei a São Paulo, mês passado,

meio às pressas, e voltei pela metade

como quem perde a bagagem,

todos os dias, ao entrar na internet,

um cálculo infernal, um truque

de adivinhação, me apresenta,

no canto da tela,

ofertas de viagens, passagens, promessas

de felicidade,

tudo a preço de banana como se a vida

fosse só um custo, o susto de um encanto

ou alguma promoção.

E então você pergunta: mas por quê?

pra onde? para qual aeroporto

tal promessa se destina? Ah, o meu desgosto!

Pois desconfie dos ensejos: o algoritmo

adivinha sonhos, sinas, arrependimentos,

e no meio disso tudo, oh céus!,

qualquer desejo de Campinas.

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CLARICE

W. B. Leal

Ela disse que gosta de Clarice,

da lâmina afiada refletida em

sua escrita, em seus olhos

de fogueira - eu sabia que era isso:

era isso que agora me diziam

aqueles olhos de ágata.

Eu devia ter contado que

em minha infância no Recife

costumava passear na mesma

rua em que Clarice morara, e olhara

o chão, as portas - era perto do

colégio - enfeitiçando os muros.

Esqueci-me de contar - ela estava

do meu lado, eis a razão -

que na praça em frente à casa

de Clarice muitas vezes eu sentei

observando as janelas

que incendiavam as manhãs.

Uma noite pensei ter avistado

o sol refletido na vidraça -

seus olhos de ágata eram a luz

de maçãs na escuridão - quando,

despertando no meu sonho, ela disse:

- Esse sol era o sonho de Clarice.

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BRONZE

W.B. Leal

então ela disse

eu sou a foto em preto e branco

o riso de um segredo

a forma simples - a linha rústica -

da luz que acorda a sombra

no outro lado do espelho

a foto era o perfil

de um friso em colunata

a antítese de pouco - ou rara música -

na forma grega do desenho

que uma rainha desejou

numa moeda gravada

os dois perfis

assim se coordenavam, olhavam

para a esquerda e no mistério

dos espelhos - a hora súbita -

era eu que estava sério

ante a beleza iluminada.

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POEMA PARA LUIZA A.

W. B. Leal

ontem fez sol, agora

chove.

desde que os dias

sabem

o seu incêndio,

é a paisagem da fogueira

a sua aparição.

o mar continua

a invenção

de um estranho

relógio,

e cada onda

cava na areia

o seu secreto nome.

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O ANJO

W.B. Leal

  

na branca luz

difusa

que o céu derrama

na pintura da tarde

um anjo ruivo

nasce

como ilha

a pele de lua

quando a noite cai

e a blusa da espuma

na saia longa do horizonte

modulam

cada movimento

uma asa quebrada

não é nada ante

a eternidade deste dia

pois o anjo é todo céu

o anjo é toda chuva

o anjo é toda

graça

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IOGA

W.B. Leal

No parque

a moça repete

o arco da ponte

(sobre o lago)

no arco da ioga

(sobre a grama).

É um quadro

curioso

o seu esforço elástico -

exercício metafórico

contra a força do tempo.

O traço alegre

do corpo sobre o verde

parece sustentar

o peso da terra,

mas não impede 
o tempo

em sua marcha - o tempo

e sua foice -

oxímoro plástico

da lembrança e

do esquecimento.

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